Pancakes, Bagels, Donuts: Natürlich habe ich nicht nur gegessen in Washington. Aber fast. Vier Monate habe ich in der amerikanischen Hauptstadt studiert. Es ist nicht schwer, sich dort wohlzufühlen. Eine kleine Retrospektive.

Die Metro fährt ein. Trotz Jetlag habe ich mich an meinem ersten Tag in Washington vor die Tür gewagt. Ein Reiseführer lugt aus meiner Handtasche. Ich will los, will mich hineinstürzen in diese Stadt, die für die nächsten Monate mein Zuhause sein wird. An der American University studiere ich Journalismus, zwei Tage pro Woche verbringe ich mit einem Praktikum bei einer amerikanischen Tageszeitung. Hier werde ich lernen, arbeiten, leben. Und ich will sofort damit anfangen.

Sophias Eindrücke aus Washington sind der Auftakt zu unserer Reihe “Korrespondentenbericht“. Presstige-Redakteure berichten darin von ihren Auslandssemestern.

„Excuse me“, rufe ich deshalb, haste die U-Bahn-Rolltreppe hinunter, sehe, wie sich die Türen zu schließen beginnen. Das schaffe ich noch, denke ich. Mehr als 20 Jahre in Deutschland haben mir ein Grundvertrauen in die Lichtschranke verliehen. Washington gelingt es, dieses in Sekundenschnelle zu zerstören. Denn anders als erwartet, öffnen sich die Türen nicht, als mein Körper sich in den kleiner werdenden Spalt schiebt. Vielmehr spüre ich, wie sich ihre harten Kanten in meinen Arm bohren.

Es bedarf der Zugkraft zweier Männer im Bahninneren, um mich zu befreien. „Thank you“, hauche ich. Die restlichen locals haben ihre Ausgaben der Washington Post gesenkt und schütteln missbilligend die Köpfe. Tourist, denken sie, und balancieren geschickt ihre Kaffeebecher zwischen den Knien, während mich der heftige Ruck der Anfahrt gegen die Rückseite der nächsten Sitzbank presst. Ich lasse mich in einen Sitz fallen und verdecke den Reiseführer mit meinen Händen. Im Land der unbegrenzten Möglichkeiten, merke ich, ist tatsächlich vieles möglich. Zwischen zwei blechernen Türen zermalmt zu werden zum Beispiel.

Der Campus der American University

Als Halbamerikanerin habe ich das Glück, ansonsten keinen allzu großen Kulturschock zu erleben. Ich wundere mich nicht, wenn mir jemand auf dem Gang „Hi, how are you“ zuruft und weitergeht, ohne jemals abzuwarten, wie es mir eigentlich geht. Ich stehe nicht ratlos vor dem irrwitzig überdimensionalen Müsliregal und versuche, mich zwischen „Banana Nut Crunch“ und „Waffle Crisp“ zu entscheiden. Und anders als meine deutschen Kommilitonen, die so sehnsuchtsvoll vom heimischen Brot sprechen wie von einem komatösen Liebhaber, gehe ich lieber eine intime Beziehung zum Bagel mit Frischkäse ein, der nirgends so gut schmeckt wie in Amerika. Mein Resümee: Es ist möglich, jeden Tag etwa zwei Mahlzeiten mit dem runden Gebäck zu ersetzen, ohne Mangelerscheinungen zu erleiden.

Ähnlich kann ich mich auch für chocolate glazed donuts und die Pancakes des Diners „Open City“ begeistern. Das uramerikanische Lokal finde ich nicht in meinem Reiseführer, sondern bei einem Spaziergang durch Adams Morgan, einem multikulturellen Stadtviertel in Washington.

Der Reflecting Pool mit dem Washington Monument im Hintergrund

Das air conditioning hingegen macht auch mir zu schaffen. An der Uni erkennt man die internationals daran, dass sie auch im schwülen Augustwetter eine Jacke mit sich herumtragen. Es könnte ja sein, dass man ein Gebäude betreten muss. Dort bläst einem die Klimaanlage unweigerlich kalte Luft in den Nacken. Die Frage, mit wie vielen Decken man denn schläft (drei), wird zum beliebten Smalltalk-Thema.

Natürlich bleibt es das nicht. Denn Washington ist ein bisschen wie ein Umsteigeflughafen: Weil hier niemand sehr lange bleibt, fühlen sich alle sehr schnell zu Hause. Das politische Zentrum Amerikas ist schnelllebig und für viele nur ein Zwischenstopp, ein Lebenslaufabschnittsgefährte. Spiegel Online bezeichnete es einmal als „Praktikanten-Hauptstadt“. Andererseits ist es nicht schwer, sich hier heimisch zu fühlen. Die Professoren stellen sich mit Vornamen vor. Wegen meines Pressepasses darf ich im Kapitol ein- und ausgehen, wie es mir beliebt. Sogar dann, als der Kongress die Verwaltung zum Stillstand bringt, weil er sich nicht auf ein Haushaltsbudget einigen kann.

Das Kapitol

Während des sogenannten government shutdown umstellen weiße, metallene Barrikaden die berühmtesten Denkmäler der Stadt. Wer im öffentlichen Dienst arbeitet, muss entweder zu Hause bleiben oder bekommt seine Arbeit nicht bezahlt. Der Zoo hat geschlossen. Die Nationalparks darf niemand betreten. Die meisten Museen haben zu. Für einen Zeitungsartikel laufe ich durch die Stadt und befrage Besucher, wie sie sich fühlen. Die meisten sind traurig. Sie zählen auf, worauf sie sich besonders gefreut hatten.

Ein Österreicher aber erzählt mir, dass er nicht überrascht ist: „America“, seufzt er resigniert. „It’s a funny country.“ Stimmt, denke ich. Doch wie einen verrückten Verwandten, an dem es zwar viel zu beanstanden gäbe, liebe ich es dennoch so, wie es ist.

An meinem letzten Praktikumstag ist mein Nachhauseweg längst Routine. Ich laufe die Rolltreppe hinunter, warte am Bahnsteig. Statt der Washington Post trage ich eine Ausgabe der Street Sense mit mir herum, eine Zeitung, die Obdachlose unterstützt und für die ich gerne Werbung mache. Statt eines Kaffeebechers halte ich einen glasierten Schoko-Donut in der Hand. Vielleicht mein letzter, denke ich wehmütig. Die Metro fährt ein.

Gedenken an den Elften September

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Kalorien, Körpergewicht, Konservenfutter: Im Deutschen Museum geht es in diesen Tagen ums Essen. Die interaktive Sonderausstellung „Das Gelbe vom Ei“ informiert noch bis zum 6. Januar 2014 über die Vielfalt unserer Nahrungsmittel. Auf einem Kalorienfahrrad können Besucher ihre Sportlichkeit unter Beweis stellen; auf einer großen Waage können sich sogar Gruppen wiegen lassen. Ein 46-Gänge-Menü, platziert auf einem überdimensionalen Regal, informiert darüber, was wir da eigentlich täglich zu uns nehmen – und wegwerfen. An anderer Stelle können Kompottgläser bewundert werden, die über 50 Jahre alt sind, deren Inhalt aber durchaus noch genießbar ist. Auch eine visuelle Reise durch die Geschichte des Brots verspricht die Ankündigung des Deutschen Museums. „Essen ist eine Thematik, die jeden schon immer beschäftigt hat“, sagt Sabine Gerber, Leiterin der Abteilung Naturwissenschaft, im Interview mit dem Bayerischen Rundfunk. Die Ausstellung entführt sogar bis ins All: Auch Astronautennahrung wird thematisiert.

Das Deutsche Museum in München hat täglich von 9 bis 17 Uhr geöffnet und ist leicht mit der S-Bahn zu erreichen (Haltestelle „Isartor“). Studenten zahlen einen ermäßigten Eintritt von 3 Euro.

http://www.deutsches-museum.de/ausstellungen/sonderausstellungen/2013/das-gelbe-vom-ei/

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Wer viel frühstückt, wird klüger. Wer nicht frühstückt, stirbt früher. Viele Gerüchte ranken sich um die erste Mahlzeit des Tages. Doch wie frühstücken Studenten heute? Vier Erfahrungsberichte, vier Möglichkeiten.

Der Kaffee-Junkie

Der erste Gang in die Küche führt morgens für mich nicht zum Kühlschrank, sondern zur Kaffeemaschine. Kaffee ist für mich die wichtigste „Mahlzeit“ des Tages – allerdings nicht ganz schwarz, sondern mit einem Schuss Milch. Wenn ich dann die erste Tasse meines Lebenselixiers getrunken habe, bin ich auch für Gespräche bereit. Ohne Kaffee? Undenkbar, denn da mutiere ich zum absoluten Morgenmuffel und will meine Ruhe. Wenn genügend Zeit ist, esse ich auch ein Müsli oder ein Schälchen voll Früchte und Joghurt dazu. Eine Einschränkung gibt es allerdings: Süß muss es sein! Wurst und Käse gehören für mich nämlich zum Abendbrot und haben auf dem Frühstückstisch nichts zu suchen. Wenn die Zeit fürs Frühstück morgens nicht reicht, wird der Kaffee entweder mitgenommen oder unterwegs gekauft – denn ohne Kaffee geht gar nichts! Petra

Der Kreative

Bereits als kleines Kind passte ich mich dieser Weisheit an: Das Frühstück ist die wichtigste Mahlzeit des Tages! Vielfältig und sättigend sollte es sein. Brot, Ei, Wurst und Käse, etwas Süßes und genügend Flüssigkeit. Ob ich heute noch immer so frühstücke? Eher nicht. Heute wird das Morgenmahl nach dem Prinzip Schwarztee + X gestaltet. Mit dem eigenen Haushalt und dem Studium als Lebensrahmen fehlt die Zeit und die Motivation, aus dem täglichen Frühstück jeden Tag ein Brunch zu machen. Im Ganzen gesehen kommt auf meinen Frühstücksteller jedoch alles Mögliche. Haferflocken, Grießbrei, Arme Ritter, Omelette oder ein weichgekochtes Ei. Diverse Brote mit verschiedenstem Belag von Wurst bis Käse über Honig und Marmelade, gern auch überbacken. Als Querbeet-Frühstücker nehme ich mir nämlich die Freiheit, so viel und genau das zu frühstücken, was ich gerade möchte. Nudeln zum Frühstück? Warum nicht! Ei drüber und einen Liter Tee dazu – fertig ist das kreative Frühstück. Natalia

Der Fitness-Frühstücker

Vor zwei Jahren bestand mein tägliches Frühstück noch aus zwei Brotscheiben mit Nutella und einem halben Apfel oder vergleichbarem Obst. Seit ich drei Jahre alt war, hatte sich an dieser Routine nichts geändert. Erst mit dem Studium und meinem ersten eigenen Haushalt veränderte sich nach und nach auch mein tägliches Morgenritual. Aus Brot wurden Haferflocken oder Müsli, aus Nutella Joghurt oder Milch und aus dem Obst wurde – mehr Obst. Seit ich morgens Müsli oder Haferbrei esse, kann ich meine Augen in den frühen Vorlesungen und Seminaren wesentlich besser offen halten und habe insgesamt weniger Verlangen nach Süßem. Ausgewogenes Frühstück, gesunder Körper, positiver Geist – dafür verzichte ich sogar auf Nutella, außer vielleicht an Weihnachten, Ostern, Geburtstagen… Corinna

Der hungernde Langschläfer

Ich frühstücke nicht. Mein Wecker ist schuld. Dennmein Wecker ist ein bisschen wie ein Drogendealer. Er handelt nicht mit Crack oder Speed. Sondern mit Schlaf. Wie ein Dealer wartet er auf den Moment, in dem ich am schwächsten bin: Frühmorgens, wenn das Bett vogelnestwarm ist und die Welt noch nicht auf scharf gestellt, fragt er: „Snooze?“ Und dann fixt er mich an, nach und nach. Erst fünf Minuten, dann zehn. Zwanzig, wenn ich will. Meistens will ich. Wenn ich endlich aufstehe, habe ich die Wahl: Entweder ich kann duschen und meine – nicht nur vogelnestwarmen, sondern vor allem vogelnestähnlichen – Haare richten. Oder ich kann essen. Die Antwort ist leicht. Schließlich wird niemand sehen, ob ich hungrig bin. Also frühstücke ich nicht. Ich kann nichts dafür. Mein Wecker ist schuld. Sophia

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Schweine bringen Glück, aber sie haben keins. 1094 Tiere isst ein Deutscher durchschnittlich im Laufe seines Lebens, darunter 46 Schweine. Die meisten Schlachttiere verbringen ihr kurzes Leben in abgeriegelten Massentierställen. Doch nicht alle. Zeit, sie zu besuchen.

Foto: Maximilian Ruppert

Die Schweine grunzen zufrieden. Sie sind vielleicht drei Monate alt. Gerade hat jemand frisches Heu gebracht. Läufer heißen die schwarzrosa Jungtiere in der Fachsprache, selbstständig und schwer genug, um nicht mehr als Ferkel zu gelten. Die Ställe am Hofeingang der Herrmannsdorfer Landwerkstätten sind ihr Zuhause, zumindest für die nächsten Wochen. „Die Schweine sind Umzüge gewohnt“, erklärt die junge Frau, die an diesem Tag etwa 25 Besucher durch die Landwerkstätten führt. Jeden Samstag können Interessierte den Bio-Bauernhof im Landkreis München kennenlernen, der als Pionier-Betrieb gilt: die Felder, die Ställe, das Schlachthaus, die Metzgerei.

In Herrmannsdorf, so heißt es in einer Broschüre, „ist alles zusammengeführt, was die arbeitsteilige Lebensmittel-Industrie auseinander gerissen hat“. Für die Schwäbisch-Hällischen Landschweine bedeutet das konkret: Sie ziehen oft um, und der Gang zur Schlachterei ist im besten Falle nur ein Umzug unter vielen. „Nur der Metzger ist ein guter Metzger, der die Tiere liebt“, steht auf einem Schild, das an der Außenwand der Schlachterei hängt. Die Schlachtung sei schonend, erklärt die Bäuerin den Besuchern, und kein Tier sehe, wie ein anderes den tödlichen Bolzenschuss bekommt. Die stundenlangen Transportwege, von denen der Verbraucher höchstens dann erfährt, wenn auf der Autobahn ein Lastwagen mit der Aufschrift „Lebende Tiere“ vorbeirast, bleiben in diesem Fall aus.

Vier Millionen Tonnen Fleisch in sechs Monaten

85 Prozent der deutschen Bevölkerung essen täglich oder nahezu täglich Fleisch und Aufschnitt. Im ersten Halbjahr dieses Jahres wurden etwa vier Millionen Tonnen Fleisch produziert. Geschlachtet wird im Sekundentakt. Doch ungefähr 20 Prozent des hergestellten Fleisches landen im Mülleimer. Diese Zahlen stammen aus dem Deutschen Fleischatlas 2013, einem Nachschlagewerk der Heinrich-Böll-Stiftung, des Bundes für Umwelt und Naturschutz und der Monatszeitung Le Monde diplomatique. Sie zeigen, wie wenig Fleisch wertgeschätzt wird. Es ist überall zugänglich, ist einfach irgendwie da. Das Etikett verrät nichts über die Bedingungen, unter denen die geschlachteten Tiere ihr Leben verbracht haben.

Karl-Ludwig Schweisfurth, der die Herrmannsdorfer Landwerkstätten vor etwa 25 Jahren gründete und mittlerweile ein großes Netzwerk aus Nachbarbauern um sich schart, die denselben Richtlinien folgen und deren Tiere in Herrmannsdorf geschlachtet und verarbeitet werden, war einst der Besitzer der Fleischwarenfabrik „Herta“, die Wurst für den Massenmarkt produziert. Die Herrmannsdorfer Landwerkstätten sind das Ergebnis eines Sinneswandels. Schweisfurth verkaufte das Unternehmen. Und ist seitdem „Auswärtsvegetarier“: Er isst kein Fleisch, das nicht aus Herrmannsdorf stammt.

Acht Wochen bleiben die Ferkel hier bei der Mutter, die sich währenddessen frei bewegen kann. Die Eber werden nur unter Betäubung kastriert. In der Massentierhaltung werden die kleinen Schweine hingegen oft schon nach drei Wochen von der Sau getrennt. Ein Industrie-Schwein führt ein kurzes, trostloses Leben, das insgesamt nur ein halbes Jahr dauert. In Herrmannsdorf werden die Schweine doppelt so alt. Unter natürlichen Umständen, mutmaßt man, könnten Schweine zwischen 10 und 15 Jahre alt werden.

Viele von ihnen, aber längst nicht alle, sind Weideschweine. Knapp ein Drittel ihres Lebens verbringen sie gemeinsam mit Kühen und Hühnern auf einem sechs Hektar großen Feld. “Symbiotische Landwirtschaft“, nennt Schweisfurth dieses Projekt. Die Schweine wühlen die Erde auf, die Hühner picken ihnen die Schädlinge von der Haut. Die Rinder halten die Raubvögel fern. Die Schweine in Herrmannsdorf wirken sozial, friedlich und sehr entspannt. An den Außenställen hängen Schilder, die das Anfassen der Tiere verbieten. Die Läufer, satt gegessen, schlafen mittlerweile, liegen über- und nebeneinander, dicht an dicht.

Dieser Artikel widmet sich dem Schwein in Wort und Bild. Doch in Herrmannsdorf leben auch Hühner: Auf dem Hof werden Zweinutzungshühner gezüchtet, die sowohl Eier und Fleisch liefern. Die Praxis, männliche Küken – oft auf grausame Weise und auch in Bio-Betrieben – zu töten, wird dadurch verhindert. Allerdings stehen im Hofladen nach wie vor zusätzlich herkömmliche Bio-Eier zum Verkauf. Auch eine Geflügelschlachterei entsteht gerade in Herrmannsdorf. Doch zurzeit werden die Hühner noch nach Garmisch-Patenkirchen gebracht – und müssen einen 80 Kilometer langen Transportweg ertragen. Mehr Informationen und Termine der Führungen gibt es unter www.herrmannsdorfer.de.

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Es ist leicht, Kerstin Mackevicius zuzuhören. Besser: ihr beim Sprechen zuzusehen. Wenn sie gebärdet, scheint es, als würden ihre Hände zu Pinseln und die Welt zur Leinwand. In Sekundenschnelle entstehen Bilder, unsichtbar für denjenigen, der die Sprache nicht versteht. Manchmal muss die Gebärdensprachdolmetscherin sie bremsen. Denn naturgemäß dauert es länger, die dreidimensionalen Gebärden in die lineare Lautsprache zu übersetzen. Gebärdensprache ist eine vollwertige Sprache mit einer vollständigen Grammatik: Das Verb steht etwa am Satzende, große Objekte werden vor kleinen genannt, unbewegte vor bewegten. Für Eigennamen dient ein auffälliges Merkmal des Bezeichneten – etwa Theodor Waigels buschige Augenbrauen. Kerstin hat wilde Locken und ein ansteckendes Lachen. Sie ist von Geburt an taub. Ihre Namensgebärde sind zwei angedeutete Zöpfe, die sie als Kind trug, um so zu sein wie Pippi Langstrumpf: frech und furchtlos. Seit zwanzig Jahren unterrichtet sie in Augsburg Gebärdensprache. Das Kämpferische ist ihr geblieben.

presstige: An Gebärdensprache fällt sofort auf: Alles ist in Bewegung, der ganze Körper scheint zu sprechen. Kommt Ihnen die Mimik und Gestik von Hörenden manchmal ausdruckslos vor?

Kerstin Mackevicius: Ja, das macht schon den Eindruck, gerade bei Nachrichten. Der Moderator rührt sich kaum, emotionslos sieht das aus. Kennt ihr den Kanal Phönix? Da gibt es den Moderator und den Gebärdensprachdolmetscher. Das kleine Bild des Dolmetschers ist voll in Bewegung, der Nachrichtensprecher ist völlig steif. Aber das hängt natürlich auch vom Temperament ab. Und auch an Gebärdensprache ist nicht der ganze Körper beteiligt. Wir nutzen die Hände, die Mimik, den Oberkörper und den Gebärdenraum, der ungefähr bis zur Hüfte reicht.

Gebärdensprache ist nicht international, sie unterscheidet sich von Land zu Land. Aber gibt es auch Dialekte in der Gebärdensprache?

Oh ja. Sogar hier in Augsburg gibt es zwei, drei verschiedene Dialekte. Welchen man benutzt, hängt davon ab, wo man zur Schule gegangen ist. Dass es so viele regionale Unterschiede gibt, liegt daran, dass Gebärdensprache jahrelang unterdrückt wurde. Die Kinder haben nur untereinander Gebärdensprache benutzt und teilweise auch Gebärden erfunden.

Amtlich gemacht wurde diese Unterdrückung 1880 mit dem Mailänder Kongress, dessen Beschlüsse die „Überlegenheit der Lautsprache gegenüber der Gebärdensprache“ behaupteten. Erst seit 1988 ist die Gebärdensprache in Europa anerkannt, 2002 zog Deutschland mit dem Behindertengleichstellungsgesetz nach. Doch sind Gehörlose wirklich in die Gesellschaft inkludiert?

Nein, das nicht. Ich schlage zum Beispiel ein Kinoprogramm auf und es gibt kaum etwas mit Untertiteln. Wenn ich ins Theater möchte, weiß ich nicht, wer die Finanzierung für den Dolmetscher übernehmen soll. In Notfallsituationen will ich der Polizei Bescheid geben können oder der Feuerwehr. Es gibt zwar eine Notfallfaxnummer, aber ich möchte gleich ein Bild vor mir haben und mit jemandem in Gebärdensprache sprechen können. Wenn ihr anruft, bekommt ihr sofort eine Antwort.

Ziel wäre es also, das Gebärdensprache in Deutschland auch Amtssprache wird, wie es etwa in Neuseeland der Fall ist?

Ja. In den Behörden müsste zumindest einer Gebärdensprache können. Nicht alle, aber einer, sodass ich auf die Behörde gehen kann und es ist jemand für mich da. Das wäre toll.

In welchen Bereichen fehlt es noch an Möglichkeiten für Gehörlose?

Die Teilhabe am öffentlichen Leben steht an oberster Stelle. Ich möchte mir aussuchen können, wo ich hingehe. Am Bahnhof heißt es zum Beispiel oft: Bitte Ansagen beachten. Dann denke ich mir: Na toll, das ist keine Inklusion. Ich bin immer abhängig von Leuten, das gefällt mir nicht. Wir haben auch ein Recht auf lebenslanges Lernen. In der VHS werden interessante Kurse angeboten, doch wenn ich einen besuchen möchte, muss ich schon wieder darum kämpfen, wer die Finanzierung für den Dolmetscher übernimmt. Wir haben ein Informationsdefizit. Jetzt müssen wir auch die Rundfunkgebühr zahlen, früher waren wir befreit. Aber wenn ich etwas bezahle, möchte ich auch hundertprozentige Untertitelung haben.

Mit der 2006 beschlossenen UN-Behindertenrechtskonvention verpflichtete sich Deutschland, ein inklusives Bildungssystem zu ermöglichen. Wie wichtig finden Sie es, dass gehörlose und hörende Kinder gemeinsam unterrichtet werden?

Ich sehe das schon ein bisschen skeptisch. Wenn zum Beispiel hörende Eltern ein gehörloses Kind haben und es hat keinen Kontakt zu Gehörlosen und kommt dann in eine Regelschule, wie soll das funktionieren? Wie soll es eine Identität finden? Es erfährt nichts von der Geschichte und der Kultur Gehörloser. Wenn die Eltern aber gehörlos sind und das Kind ist es auch, dann ist diese Identität vorhanden. Wenn drei oder vier gehörlose Kinder gemeinsam mit hörenden Kindern unterrichtet werden, wäre das eine gute Lösung.

Die Alternative sind die Förderzentren …

Im Förderzentrum Augsburg werden leider nur wenige Stunden bilingual unterrichtet. Lautsprachbegleitende Gebärden werden zwar als Hilfsmittel eingesetzt, aber das ist keine Gebärdensprache. Mein Neffe ist gehörlos und benutzt Gebärdensprache, aber im Förderzentrum haben sie ihn überhaupt nicht verstanden! In achtzig Prozent der deutschen Förderzentren wird keine Gebärdensprache gesprochen.

Hörende sind im Alltag andauernd auf Geräusche angewiesen. Wie meistern das Gehörlose überhaupt?

Geräusche kenne ich ja gar nicht. Ich nehme mit den Augen wahr. Wenn draußen ein Vogel sitzt und jemand sagt: „Oh, du hörst das Zwitschern gar nicht“, dann sage ich: „Na und? Ich kann ihn sehen, kann beobachten, was er macht, wie er fliegt, wie er sitzt, wie die Kehle sich bewegt.“ Und in der Nacht habe ich einen Vorteil: Egal, ob es draußen stürmt oder gewittert, ich schlafe ganz ruhig. Ich vermisse das Hören nicht.

Chochleaimplantate, also eine Art Hörprothese, lehnen die meisten Gehörlosen ab. Warum?

Ich kann schwer beschreiben, wie sich das anfühlt. Wenn einem Kind das CI verpflanzt wird, tut mir das einfach weh. Es war vorher ein gesundes Kind. Ja, es hat nicht gehört, aber es hat nichts vermisst, nichts verpasst. Jetzt trägt es etwas Ähnliches wie ein Hörgerät am Ohr. Seine Teilchen leuchten rot und grün wie bei einem kleinen Roboter. Natürlich kann ich Hörende verstehen, die dem Kind eine Chance geben wollen, akustisch etwas wahrzunehmen. Aber warum muss das Kind sich ändern? Die Eltern könnten sich erstmal umstellen und für das Kind Gebärdensprache lernen. Gebärdensprache ist verbunden mit unserer Kultur und unserer Gemeinschaft. Ich wünsche mir, dass das einfach angenommen wird. Ich brauche keine Geräusche. Warum muss man sich immer nur anpassen?

AllerHand! heißt die mobile Gebärdensprachschule von Kerstin Mackevicius. Angeboten werden Gebärdensprachkurse in acht verschiedenen Kursstufen im Großraum Augsburg sowie zahlreiche maßgeschneiderte Kurse. Details und Termine gibt es auf www.allerhand-augsburg.de

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Oder: Der Papst war schon mal in Augsburg!

„Schönen Sonntag und einen guten Appetit“, wünschte er nach seinem ersten Angelus-Gebet: Franziskus ist volkstümlich und unkonventionell, ein Papst der Überraschungen. Dass er bereits in Augsburg war, ist eine davon.

Auf der Internetseite des Guardian kann man sich seinen eigenen Papst basteln. Die britische Tageszeitung stellte das interaktive Spielzeug bereits vor der Wahl online: Der User kann verschiedene Kriterien auswählen, die er sich für den Papst wünscht; die Webseite zeigt dann die Kardinäle an, auf die diese zutreffen. Filtern lassen sich die Amtsanwärter etwa nach Alter oder nach ihrer Einstellung zur Verhütung. Die Befürwortung der  gleichgeschlechtlichen Ehe ist nicht einmal als Kategorie vorhanden. Und möchte man ein Kirchenoberhaupt, das sich aktiv mit dem Missbrauchsskandal in der katholischen Kirche auseinandersetzen will, schrumpft die Zahl der geeigneten Kardinäle rasch von 150 auf 14.

Dennoch: Als im März dieses Jahres aus dem Schornstein der Sixtinischen Kapelle weißer Rauch aufstieg, versetzte das Hunderttausende von Menschen in hoffnungsfrohe Aufregung. Und als der gewählte Papst auf den Balkon getreten war, herrschte für einen Augenblick seltene, andachtsvolle Stille auf dem Petersplatz: „Bevor ich euch segne, tut mir einen Gefallen: Bittet den Herrn, mich zu segnen“, hatte Franziskus zu den Gläubigen gesagt. Sein bescheidenes Gesuch an das Volk hat viele erstaunt. Irgendetwas, so schien es, war anders an dem neuen Papst.

„Er geht mitten unters Volk”

Und tatsächlich: Franziskus, ehemals Erzbischof Jorge Mario Bergoglio, verstößt gerne gegen das Protokoll. An seinem ersten Arbeitstag betritt er die Basilika durch einen Seiteneingang. Er weigert sich, den päpstlichen Palast zu beziehen. Verlegt die Gründonnerstagsmesse in ein Jugendgefängnis und wäscht dort die staubigen Füße der Gefangenen, auch die der Frauen. Und, vermutet der Augsburger Stadtpfarrer Anton Schmid, macht seinen Leibwächtern das Leben schwer. „Er geht mitten unters Volk“, freut sich Schmid. Und beweist Furchtlosigkeit vor den Ausgegrenzten, den an den Rand der Gesellschaft Gedrängten.

„Die Zeichen, die seine Macht unterstreichen, will er nicht“, bestätigt der Jesuitenpater Thomas Gertler, der in Augsburg als kirchlicher Assistent der Gemeinschaft Christlichen Lebens arbeitet und lebt. Franziskus trägt einfaches Weiß statt eitles Gold und ein blechernes Brustkreuz statt seidenem Schmuck. Und rotes Schuhwerk, so Gertler, könne er ohnehin nicht anziehen: „Er muss nämlich orthopädische Schuhe tragen.“ Die vielzitierten feuerfarbenen Slipper seines Vorgängers Benedikt XVI. waren gleichsam zum Symbol für den zur Schau gestellten Reichtum und Einfluss der katholischen Kirche avanciert.

In Augsburg heimisch, in Argentinien berühmt

Interessanter als die schwarzen Schnürschuhe, die Franziskus stur anbehält, sind ohnehin die Orte, an denen er mit ihnen schon gewesen ist: Es muss in den frühen Achtzigerjahren gewesen sein, mutmaßt Gertler, als der einstige Erzbischof von Buenos Aires seine Ordensbrüder in Augsburg besuchte. Damals hatten die Jesuiten noch eine Niederlassung in der Innenstadt, die vor drei Jahren aufgelöst wurde. In der Kirche St. Peter am Perlach, in der die Brüder zu jener Zeit die tägliche Messe hielten, gewann Bergoglio ein Bild lieb, das in Augsburg heimisch, in Argentinien mittlerweile berühmt ist: die Knotenlöserin.

Das Ölgemälde zeigt Maria, einen verknoteten Faden entwirrend, den ihr ein Engel reicht. Darüber schwebt, als blaugraue Taube, der Heilige Geist. „Ursprünglich steht das Band für das Eheband“, sagt Gertler, der als letzter Jesuit in der Fuggerstadt aktiv ist. „Ein Prälat hat das Bild malen lassen, weil es in seiner Familie ein Eheproblem gab.“ Bergoglio habe Postkarten der Muttergottesdarstellung in sein Heimatland gebracht, wo es vervielfältigt wurde und seitdem verehrt wird. „Das Gemälde ist sehr aktuell“, sagt Schmid: „Überall gibt es Knoten, in der Politik und im eigenen Leben.“

Bedenken statt Begeisterung

Damit, dass der Argentinier Jahre später einmal Papst wird, hat niemand gerechnet – am wenigsten seine Ordensbrüder. „Wir waren sehr verwundert“, sagt Gertler. Denn: Dass ein Jesuit hohe kirchliche Ämter anstrebt, sei nicht vorgesehen, ja vom Ordensgründer Ignatius von Loyola sogar ausdrücklich nicht gewollt. Das liege daran, dass sich der Jesuit als Diener versteht; als Gesandter, nicht als Sender. „Würden annehmen hieße, unsere eigenen Totengräber zu sein“, soll Ignatius einmal gesagt haben. Zudem, so Gertler, haben die Ordensbrüder ein Gelübde abgelegt, in dem sie dem Papst besonderen Gehorsam versprechen. Doch: „Inzwischen sind wir alle sehr hoffnungsvoll und froh.“

Hohe Erwartungen weckte Franziskus auch aufgrund der Wahl seines Namens: Dieser geht auf Franz von Assisi zurück, der auch Schmids Kirche seinen Namen leiht. Im Inneren steht eine 2,70 Meter hohe Figur des Heiligen, dargestellt in schlichter Kutte als Zeichen für sein freiwilliges Leben in Armut. Die Schöpfung soll er ausnahmslos geliebt haben. Daran erinnern Schnitzereien von Vögeln, welche die Orgel zieren: Ihnen predigte er angeblich, ohne dass sie fortflogen. Auch der Papst, sagt Schmid, werde sich vehement einsetzen für die Schwachen, die Kranken, die einfachen Leute.

Begrenzt und endlich

Franziskus kritisiert die „Selbstbezogenheit“ der katholischen Kirche und plant eine Reform der römischen Kurie. Neuerungen im Bereich der gleichgeschlechtlichen Ehe sind von ihm aber nicht zu erwarten. Immerhin den Missbrauchsskandal adressiert er etwa einen Monat nach der Wahl: Von der Glaubenskongregation fordert er, so heißt es in einer Mitteilung des Vatikans, bei Fällen sexuellen Missbrauchs „mit Entschiedenheit“ zu handeln.

„Man soll nicht auf den Papst hoffen wie auf den lieben Gott“, warnt Pater Gertler. „Er ist genauso begrenzt und endlich wie alle Menschen.“ Es tut gut, sich das ab und an ins Bewusstsein zu rufen angesichts all der Menschen auf dem Petersplatz mit dem Kopf im Nacken und der Sehnsucht in den Augen.

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Ein Klostertagebuch

„Sie müssen nichts mitbringen“: So steht es in der E-Mail der Schwester. Ein sonderbares Gefühl, an nichts denken zu müssen, einfach Pause machen zu dürfen von der Welt. Drei Tage verbringe ich im Kloster: ein Selbstversuch.

Die Türen fallen dumpf und hölzern ins Schloss. Draußen nehme ich zuerst die Geräusche wahr: die Motoren der Autos, das Summen des vibrierenden Ampelkastens, das atemlose Sprechen der vorbeieilenden Passanten. Als hätte plötzlich jemand den Ton eingeschaltet. Mein Weg führt noch eine Weile an den weißen Klostermauern entlang, an denen sich die winterlichen Überreste von Kletterpflanzen ranken. Drei Tage lang waren sie mein Zuhause. Ich denke an die Schwestern, deren schwarze Schleier ihre Rücken bedecken wie gefaltete Flügel. Es ist später Nachmittag. Bald werden sie sich zum Gebet versammeln, zum dritten Mal an diesem Tag. Ich denke an Gottes Lamm, dessen vergoldetes Abbild an der Spitze des Altars thront, und an Gottes Sohn, der mir nachts den Schlaf raubte:

Als ich mein Zimmer zum ersten Mal betrete, liegt auf dem weißen Laken des Bettes eine Schokoladentafel und an der Wand darüber hängt der Gekreuzigte. Sein Kopf ist schräg auf die Brust gesunken, sodass seine geschnitzten Augen mich anzublicken scheinen. Sie macht mich nervös, diese detailliert gearbeitete Figur, an deren Gliedern die rote Farbe herunterläuft wie echtes Blut.

Mein Zimmer hat außerdem einen Tisch mit Sitzgelegenheit, einen Kleiderschrank, eine Kommode und ein eigenes Bad. Das Fenster ist vergittert. Ich erblicke die Welt ausschnitthaft durch gusseiserne Rauten. Auf der Kommode stehen die Bibel und eine Festschrift: „750 Jahre Franziskanerinnen von Maria Stern in Augsburg“. Sie verkürzt mir abends die Zeit, wenn ich im Schein der Nachttischlampe die Schwarz-Weiß-Bilder aus den Nachkriegsjahren betrachte; darauf die Ordensschwestern, knöcheltief stehend in den Trümmern ihres Mutterhauses. Oder ich vertiefe mich in abgedruckte Auszüge aus den Satzungen der Ordensschwestern: „Bereitwillig lassen wir uns in Anspruch nehmen von allen, die Hilfe bedürfen. Das ist die Haltung des wahrhaft Armen, der nichts von sich für sich festhält, der alles Gott, dem Herrn, zurückerstattet.“ Schwester Regina, die vor etwa zehn Jahren ins Kloster eintrat, wird mir später erzählen, dass sie über genau fünf Ordenskleider verfügt: drei für werktags, zwei für sonntags. Sie hat kein eigenes Geld, keinen eigenen Besitz. „Mir fehlt es an nichts“, sagt sie.

Im Kloster vergeht die Zeit anders

Ich habe mich entschieden, mein Handy nicht mitzunehmen und komme mir albern vor, weil auf dem Nachtkästchen ein Telefon steht. Ich muss Schwester Regina um einen Wecker bitten. Die Laudes beginnen um 6.40 Uhr, anschließend findet die heilige Messe statt. Im Kloster scheint die Zeit langsamer zu vergehen. Trotzdem sehe ich ständig auf die Uhr, um die Gebetszeiten nicht zu verpassen. Vor den Kirchenbänken fallen die Schwestern auf die Knie. Ihr Haar ist meist weiß, wie Schneeflocken im Begriff des Schmelzens.

„Denn ich bin in Schuld geboren; in Sünde hat mich meine Mutter empfangen“, sprechen sie während der Laudes. „Zwiespältige Menschen sind mir von Grund auf verhasst“, singen sie während der Mittagshore. Viele Gebetstexte erscheinen mir düster. Schon bald gebe ich auf, mein Stundenbuch an der richtigen Stelle aufschlagen zu wollen. Lieber lausche ich dem Gesang der Schwestern. Ihre Stimmen klingen hell und jung, obgleich die meisten von ihnen über sechzig sind. „Die Liebe hält allem stand“, singen sie während des Abendgebets, und es ist nichts Düsteres daran. Ich fühle mich unbeholfen, weiß nicht genau, wann ich stehen, sitzen oder knien muss. Manchmal murmele ich leise mit. Die Hände falten und die Worte sprechen: Ist das schon beten?

Schwester Regina sagt, dass es schwer gewesen sei, ihrer Familie von der Entscheidung für das Klosterleben zu erzählen: „Als würde man seinen Eltern einen Lebenspartner vorstellen, mit dem sie nicht einverstanden sind.“ Etwa einmal im Jahr besucht sie ihre Hunderte von Kilometern entfernt wohnenden Verwandten, verbringt dort einen Teil ihrer 28 Urlaubstage. Sie ist Diplom-Kauffrau, hat Betriebswirtschaftslehre studiert. Ich bekomme das Gefühl, dass die Schwestern nicht gerne über ihr Leben vor dem Klostereintritt sprechen und muss an einen Psalm denken, den ich während der Laudes gehört habe: „Im Geheimen lehrst du mich Weisheit.“

Wie Liebesbriefe, die nicht an mich gerichtet sind

Wenn ich zwischen den Stundengebeten und Mahlzeiten über die Linoleumflure spaziere, begegnet mir kaum jemand. Über eine Wendeltreppe gelange ich in den Meditationsraum im Dachstuhl. Ich zünde eine Kerze an. In ihrem Schein kann ich den Staub tanzen sehen. Der vergoldete Seitenschnitt der aufgeschlagenen Bibel ist vom vielen Blättern matt und brüchig geworden; ein aus Holz geschnitztes Tau, das Zeichen der Franziskaner, liegt darin wie ein Lesezeichen. In einer Schachtel finde ich zusammengerollte Zettel mit Psalmen darauf. Nur wenige falte ich auseinander. Ich habe das Gefühl, Liebesbriefe zu lesen, die nicht an mich gerichtet sind.

Jeden Abend beten die Schwestern den Rosenkranz. Ich kann meinen Blick nicht abwenden von der zerknitterten Haut ihrer Finger, die über die Perlen gleiten; lasse mich umspülen von dem Singsang dieses nicht enden wollenden Gebets. „Wie haben wir als Novizinnen über den Rosenkranz gelacht!“, erinnert sich Schwester Monika, die Oberin, als wir bei Kaffee und Nusskuchen zusammensitzen. Seit vierzig Jahren lebt sie schon hier. Ich kann sie mir gut als junges Mädchen vorstellen, das auf der Kirchenbank ihr Kichern zu unterdrücken sucht.

„Tod, wo sind nun deine Schrecken?“

Am Tag meiner Abreise verstirbt eine Schwester. Mittags stellen sie den offenen Sarg in der Kirche auf. Daneben brennt, Auferstehung verheißend, die Osterkerze. Die Tote hat weiße, glatte Haut; sie liegt dornröschenhaft, einer Schlafenden gleich, die niemand zu wecken vermag. Gelbrote Tulpen bedecken ihren Körper. In ihre gefalteten Hände hat jemand den Rosenkranz gelegt. „Tod, wo sind nun deine Schrecken?“, singen die Schwestern. Ja, wo nur, denke ich, doch als das graue Auto des Bestattungsinstituts vorfährt, fühle ich Tränen in mir aufsteigen für die Fremde. Auch einige Schwestern weinen; geduldig ertragen sie das Rangieren des Fahrers und blicken dem Wagen nach bis ganz zuletzt.

Als ich den Schwestern nach drinnen folge, muss ich an meine Ankunft denken: Nervös stehe ich vor der Pforte. Bevor ich eintrete, blicke ich an dem Bauwerk hinauf. Hinter diesen Mauern liegt die Welt, denke ich. Doch auf welcher Seite weiß ich nicht.

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Der Beitrag Hinter den Mauern liegt die Welt erschien zuerst auf presstige – Das Augsburger Hochschulmagazin.