Martin Kaufhold hat Germanistik und Geschichte studiert und ist seit 2003 Professor für Geschichte des Mittelalters in Augsburg.

Zusammen mit seinem Kollegen PD Dr. Mathias Kluge erstellte er den Podcast „Von Chlodwig bis Columbus“, der in jeder Folge ein Ereignis des Mittelalters erklärt und auch auf Spotify zu finden ist. Dieses Semester hielt er eine Vorlesung über das Christentum im Mittelalter, die ich mit Freude besucht habe. Kurz nach Ende der Vorlesungszeit habe ich ihn getroffen und wir haben über die Arbeit als Dozent, historisches Denken und bayrische Studierende, die sich nicht mehr trauen, ihre Meinung zu sagen, gesprochen.

Presstige: Dann erstmal guten Tag, Herr Kaufhold, und vielen Dank, dass Sie sich zu diesem Interview bereit erklärt haben. Als erste Frage etwas Positives für den Einstieg:

Was mögen Sie an Ihrem Beruf besonders?

Kaufhold: Mein Beruf gefällt mir nach wie vor sehr gut, da er die Verbindung ist aus einem fachlichen Interesse und der Zusammenarbeit und dem Kontakt mit Studierenden, der ein Privileg ist. Das Arbeiten mit jungen Leuten ist für Älterwerdende eine Chance und auch in der Regel sehr belebend.

Presstige: Sie haben mit Ihrem Kollegen Herrn Dr. Kluge einen Podcast über das Mittelalter gemacht. Da wollte ich Sie fragen, wo Sie die Stärken des Mediums Podcast sehen und ob ähnliche Projekte geplant sind?  

Kaufhold: Ein Podcast, dessen muss man sich klar sein, ist sehr viel Arbeit. Aber der Versuch ist, dass man ein Publikum belehren und unterhalten möchte. Wir haben in jüngerer Zeit eine digitale Ausstellung über die Goldene Bulle gemacht, einen vierminütigen Animationsfilm für Lehrer und Schüler.

https://www.die-goldene-bulle.de

Presstige: Was sind die Vorteile von Historikerinnen und Historikern beim Betrachten des aktuellen politischen Geschehens?

Kaufhold: Erstaunlich viel Raum nimmt immer der augenblickliche Befund ein, aber der augenblickliche Befund ist eine vorübergehende Erscheinung. Was ich wirklich beunruhigend finde, ist das Fehlen historischer Dimensionen bei der Betrachtung des aktuellen Geschehens. Das erkennt man an vielen Fällen der letzten Zeit, bei denen man von Anfang sehen konnte, dass das Vorhaben scheitern muss. Das gilt sowohl für das G8, das schlicht schlecht gemacht war, wie aber auch für Boris Johnson, der in einer Weise Politik betrieben hat die für 2 Jahre funktionieren kann, aber sicher nicht langfristiger. Die meisten von uns werden noch die Folgen mitbekommen. Da ist die historische Perspektive eine Hilfe. Bei der historischen Perspektive sollte man sich klarmachen, wo etwas herkommt und auch wo etwas hingeht.

Presstige: Würden Sie sagen, es liegt an tatsächlichem Unwissen, Ignoranz oder fehlender Kompetenz, dass diese historische Perspektive ausgeblendet wird?

Kaufhold: Zum einen gibt es eine ungeheure Fülle an Informationen über die Gegenwart, das ist geradezu erdrückend. Es gibt eigentlich kaum Politikerinnen oder Politiker, die eine historische Perspektive haben. Vor 30 Jahren waren politische Interviews anders. Jetzt hat man den Eindruck, dass Interviews ein Kommentar zur aktuellen Meinungsumfrage sind. Das größere Problem dabei ist, dass viele nicht weiter über den aktuellen Befund hinausdenken.

Presstige: Eine Frage zum Nichtwissen: Gibt es Wissen oder Verständnisse, die sie Nicht-Historikerinnen und -Historikern mitgeben würden?

Kaufhold: Wir müssen uns Gedanken machen, wo die Gesellschaft sich hin entwickelt oder wo wir möchten, dass sie sich hin entwickelt. Da sollte man mit Rezepten arbeiten, die zukunftsfähig sind. Wenn man im Augenblick zum Beispiel sieht, dass in bayrischen Schulen mit dem Arbeiten mit IPads angefangen wird, während man lesen kann, dass in den Ländern, die damit früher begonnen haben wieder zurückrudern. Da muss man nicht besonders vorausschauend sein, um zu sehen, wohin sich das entwickelt. Das finde ich erstaunlich. Ich fände gut, wir würden mal nachdenken, wo wir hinwollen. Das geschieht zu wenig.

Presstige: Dann wollen wir mal weg von dem Allgemeinen und hin zur Uni und vielleicht zu einer etwas negativeren Frage: Welches Verhalten von Studierenden stört Sie oder können Sie überhaupt nicht nachvollziehen?

Kaufhold: Mir fehlt Verständnis für Studierende, die sich für ihr Fach nicht interessieren. Da tut sich ein Graben auf, den ich für nicht überbrückbar halte. Wenn man dieses Fach (Geschichte) studiert, muss man ein eigenständiges Bild von Geschichte gewinnen. Wenn man das nicht schafft, vertut man hier seine oder ihre Zeit. Desinteresse am Fach ist etwas, das verstehe ich nicht, bin aber auch festgelegt, dass ich das nicht verstehen möchte.

Presstige: Würden Sie sagen, es gibt Unterschiede von Lehramtstudierenden zu Bachelorstudierenden, auch bezogen auf das fehlende Interesse am Fach?

Kaufhold: Das würde ich nicht so sehen. In meinen Seminaren habe ich eine sehr positive Erfahrung. In allen Fällen gibt es sehr engagierte und interessierte Studierende. Was mir hier in Bayern auffällt, ist eine Haltung, die ich woanders noch nicht so erlebt habe. Dieses „Ich sage lieber nichts, bevor ich was falsches sage“. Und das muss irgendwo im Gymnasium passiert sein. Wir haben mehrere Jahre die Kinderuni gemacht, das heißt, universitäre Themen für Kinder im Grundschulalter vorbereiten. Und da hat man ein ungeheuer lebendiges Interesse gehabt. Irgendwo muss das untergangen sein, das muss in der Schule passiert sein. Wenn ich jetzt in einem Seminar sitze, kann es vorkommen, dass keiner die Hand hebt, und wenn man sie direkt fragt, sagen sie auch lieber nichts. Und wenn ich frage: „Warum sagen Sie jetzt nichts?“, kommt zum Teil die Antwort: „Weil ich nicht weiß, was sie wissen wollen“. Das ist die falscheste Antwort die eine Studentin oder ein Student geben kann.

Weil es kann ja nicht darum gehen, was ich wissen will, sondern was die Auffassung zu einer historischen Frage ist. Und die kann nicht davon abhängen, was der Professor dazu zu sagen hat.

Presstige: Sie sind ja seit 2003 an der Uni Augsburg, inwiefern hat sich das Klima an der Uni seitdem verändert? Anfang der 2000er stelle ich mir ein offeneres Diskussionsklima vor.

Kaufhold: Im Mittelalter sind die meisten Beteiligten bereits tot, deshalb spricht man jetzt auch nicht über lebende Gestalten und deren Perspektive. Da würde ich jetzt keine große Veränderung sehen. Man hat insgesamt eine Veränderung der Fachkultur mit diesem Sonderforschungsbereiche, ansonsten würde ich keine besonders große Veränderung sehen.

Presstige: Dann vielen Dank und eine schöne Vorlesungsfreie Zeit wünsche ich Ihnen. Haben Sie in den Semesterferien etwas Schönes geplant oder müssen Sie viel arbeiten?

Kaufhold: Ich muss ein Buch überarbeiten, das im Februar erscheinen soll. Insofern ist noch ein bisschen zu tun.

Presstige: Vielen Dank für das Interview!

Kaufhold: Danke für Ihr Interesse.

Der Beitrag Interview mit Martin Kaufhold, Professor für Mittelalterliche Geschichte an der Universität Augsburg erschien zuerst auf presstige – Das Augsburger Hochschulmagazin.

Der Beitrag Großartiges Versagen erschien zuerst auf presstige – Das Augsburger Hochschulmagazin.

Als ich eines Morgens aufwachte, pflanze meine Mutter eine Paprikapflanze in meinen Brustkorb. Ausgehöhlt und mit Erde befüllt war er schon, nur noch das Einpflanzen und das anschließende Eingießen fehlte. Müde rieb ich mir die Augen. Ich hatte ja nichts dagegen, dass meine Mutter gerne gärtelte, aber das ging doch wirklich zu weit. Sie hatte bereits ein Kräuterbeet, ein Frühbeet, ein Gemüsebeet, ein Blumenbeet und ein Hochbeet. Wozu brauchte sie also noch ein Sohnbeet? Irgendwo musste einfach die Grenze gezogen werden.

Ob sie nicht finde, dass das etwas makaber wäre, fragte ich.

Nichts dergleichen, meinte sie. Ich solle mich nicht so haben. Immerhin würde ich so etwas Sinnvolles tun. Einen Beitrag zur Ernährung der Familie leisten.

Ich erschauderte, als meine Mutter – nun fertig mit dem Einpflanzen – das kalte Wasser aus der Gießkanne über mich goss.

Wie sie sich das vorstelle, fragte ich ratlos. So müsse ich ja den ganzen Tag im Bett liegen bleiben.

Im Bett könne ich nicht bleiben, sagte sie. Die Pflanzen bräuchten Sonnenlicht, daher müsse ich raus in den Garten.

Die ganze Zeit?

Die ganze Zeit.

Und wenn es regne?

Dann würde ich gegossen werden.

Das könne sie doch nicht ernst meinen, rief ich empört. Wenn ich die ganze Zeit draußen sei, würde ich mich garantiert erkälten.

Meine Mutter lächelte nur traurig. Zusammen mit meinem Vater, der nun ebenfalls in der Tür stand und traurig lächelte, hievte sie mich auf eine Trage und trug mich in den Garten. Dort legte sie mich neben den Kirschbaum.

Ob ich zufrieden sei mit meinem Plätzchen, fragte sie.

Ich war tatsächlich sehr zufrieden mit meinem Plätzchen, war der Kirschbaum doch der Baum, den meine Mutter zur Feier meiner Geburt gepflanzt hatte. Allerdings hatte ich keine Lust zu antworten. Ich war immer noch zu wütend auf sie. Sie hätte mich ja zumindest fragen können, bevor sie mich in ein Beet verwandelt hatte.

Während ich so meinen trübseligen Gedanken nachging, streichelte meine Mutter sanft mein Haar.

Ich solle mir keine Sorgen machen, sagte sie. Das würde schon wieder werden.

Was würde schon wieder werden, fragte ich.

Ohne zu antworten, drehte sich meine Mutter um und ging.

Das war doch nicht auszuhalten! Gestern noch ein normaler Mensch, heute ein Paprikabeet. Was für eine Demütigung. Dazu noch von der eigenen Mutter aus dem Haus verbannt. Ich hätte am liebsten geweint oder geflucht oder wild um mich geschlagen, aber ich kontrollierte mich. Immerhin wuchs in meiner Brust etwas Lebendiges, für das ich Verantwortung trug. Ich seufzte und fügte mich meinem Schicksal.

Die Tage vergingen und es wurde langsam wärmer. Zu meiner Überraschung bekam ich keine Erkältung. Ich fühlte mich sogar sehr wohl draußen. Gelegentlich kam meine Mutter vorbei, um nach dem Rechten zu sehen und mich zu gießen. Die Paprikapflanze gedieh großartig in meiner Brust. Leiser Stolz erfüllte mich. Endlich gab es etwas, das ich gut machte.

Als ich dann eines Nachts die erste Frucht an meiner Pflanze erkannte, brüllte ich – vor lauter Freude – so laut, dass ich meine Mutter aus dem Bett scheuchte.

Was denn los sei, fragte sie entsetzt.

Begeistert zeigte ich ihr die kleine grüne Paprikaschote. Meine Mutter kniff die Augen zusammen – ohne Brille sah sie nämlich nicht so gut – und suchte die Pflanze ab, aber schließlich entdeckte sie die Schote.

Sehr schön, sagte sie müde. Ob das der Grund für mein Gebrüll gewesen sei?

Natürlich, sagte ich.

Um Himmels Willen, stöhnte sie. Sie habe schon gedacht, ich sei überfallen worden.

Gähnend schlurfte sie zurück ins Bett, doch meine Freude war unvermindert. Eine Paprikaschote. Das hatte ich erschaffen. Die ganze Nacht durch tat ich kein Auge zu, sondern bewunderte strahlend die kleine grüne Frucht, die da an mir wuchs.

Weiter vergingen die Tage, zur ersten gesellten sich weitere Schoten und schließlich wurden sie rot. Als dann endlich die erste Paprika geerntet werden konnte, war es bereits Hochsommer, dem Stand der Sonne und der Hitze nach zu urteilen.

Ein Prachtexemplar, sagte meine Mutter, die Paprikaschote in ihrer Hand bewundernd. Ob ich immer noch wütend sei, in ein Paprikabeet umfunktioniert worden zu sein, fragte sie.

Überhaupt nicht, meinte ich. Es gebe nichts Schöneres, als die Früchte der Arbeit mit eigenen Augen zu sehen.

Meine Mutter nickte anerkennend.

Trotzdem, fuhr ich fort, wüsste ich gerne, warum sie es getan habe.

Wieder lächelte sie nur traurig. Ein anderes Mal, sagte sie.

Mit der Zeit wurden die Paprikaschoten auf meiner Pflanze weniger und schließlich begannen die Blätter zu welken. Es war ein anstrengender Sommer gewesen. Ich hätte nie geglaubt, wie anstrengend es war, eine Pflanze wachsen zu lassen. Fast schon war ich froh, dass nun der Herbst nahte, der Ruhe versprach.

Als meine Mutter die letzte Schote pflückte, trauriger, als ich sie jemals gesehen hatte, fragte ich wieder, warum sie mich zu einem Paprikabeet umfunktioniert hatte. Jetzt, wo ich meine Arbeit getan habe, könne sie es mir doch sagen.

Wieder schüttelte sie nur den Kopf.

Warum sie so traurig sei, wollte ich wissen.

Ein anderes Mal, sagte sie und verschwand.

Doch es gab kein anderes Mal. In der folgenden Nacht kam der erste schwere Herbststurm des Jahres und meine Pflanze starb. Und mit ihr ich. Ich fiel in einen unruhigen Schlaf.

Als ich eines Morgens aufwachte, pflanzte meine Mutter eine Paprikapflanze in meinen Brustkorb.

Ausgeschlafen, fragte sie lächelnd ihren toten Sohn.

Der Beitrag Das Sohnbeet erschien zuerst auf presstige – Das Augsburger Hochschulmagazin.

Ich dachte das hier wäre ein Männerjob, nur deshalb hatte ich mich freiwillig gemeldet. Ich dachte auch nie, dass sie mich wirklich den Feuerwachturm hochschicken würden, und dann noch als eine der Ersten. 

Da das Ganze für mich doch so spontan war, hatte ich nicht einmal die Möglichkeit mir auszudenken, wie ich die nächsten fünf Stunden hier verbringen würde. Ich sollte Ausschau halten und melden, wenn ich Rauch sah oder ein Feuer ausbrach. So wie ich diese Stadt kannte, würde heute nichts Interessantes passieren. Das letzte Feuer ist über acht Jahre her und das heißt was. Wundert mich eigentlich, dass dieser Job nicht abgeschafft wurde.

In weniger als zwei Stunden würde jemand vorbeikommen und mir mein Abendessen bringen. Wenigstens darum musste ich mir keine Gedanken machen. Sitzmöglichkeiten gab es nicht viele. Nur ein einziger kleiner Holzstuhl, der mich kaum halten konnte und ehrlich gesagt wollte ich mit meinem Gewicht lieber nichts riskieren. Also stand ich, seit ich hergekommen war daneben und sah in die Ferne.

Vor mir erstreckten sich nach einer kleinen Landstraße, die ins Tal führte, kilometerlang Felder und Wiesen und der Frühling verfärbte alles in ein erfrischendes Grün. Dahinter lagen Wälder und ich erkannte Tannen und weitere Nadelbäume, dessen Namen mir nicht bekannt waren. Sie waren aber auch zu weit, um sie eindeutig identifizieren zu können. Ganz am Rande war dann das Gebirge, dessen Namen ich immer vergaß, doch ich wusste es reimte sich auf das Wort ‘Strauch’. Dumme Eselsbrücke, ich weiß,  aber wenigstens brachte sie manchmal doch was. Heute eher nicht.

Eine weitere Stunde verging und die Sonne verließ langsam ihren Thron. Mein Magen knurrte und ich musste an mein Essen denken. Hoffentlich bringt der Junge mir Kartoffeln oder Brot, etwas das satt macht. Um mich von diesen Gedanken abzulenken, sah ich wieder in die Landschaft, doch dort regte sich den ganzen Tag schon nichts. Um die Zeit zu vertreiben, entfernte ich den Schmutz unter meinen Fingernägeln, die von der täglichen Feldarbeit sowieso kaum noch als Nägel durchgingen. 

Der Beitrag Mord am Feuerwachturm – eine Kurzgeschichte erschien zuerst auf presstige – Das Augsburger Hochschulmagazin.

Der Beitrag Der bucklige Balduin – Eine Weihnachtsgeschichte erschien zuerst auf presstige – Das Augsburger Hochschulmagazin.

Im Rahmen unserer Artikelreihe „Zeig mir Dein Stadtviertel“ wurden bereits das Bismarckviertel, das Domviertel, Oberhausen und das Universitätsviertel vorgestellt. Heute ist das Augsburger Textilviertel an der Reihe. Genau genommen handelt es sich dabei eigentlich nicht um einen eigenen Stadtbezirk, trotzdem gibt es über das im Osten der Augsburger Innenstadt liegende Gelände viel Interessantes zu erzählen.

Grob einzugrenzen durch die Lechhauser Straße, den Lech, die Friedberger Straße und  die Wallanlagen zwischen Rotem Tor, Vogeltor und Jakobertor erstreckt sich das Textilviertel über eine Fläche von etwa zwei Quadratkilometern. Ein Teil des Viertels kann zum Stadtbezirk „Am Schäfflerbach“ gezählt werden, der andere Teil zum „Wolfram- und Herrenbachviertel“. Durchzogen ist das Gebiet von vielen Bächen und Kanälen – mit einer Gesamtlänge von 4.400 Metern ist der Proviantbach der längste von ihnen. Diese Wasserwege waren in der Geschichte des Textilviertels von großer Bedeutung, wie nachfolgend beschrieben wird.

Eine kurze Reise in die Geschichte des Textilviertels

Anfang des 19. Jahrhunderts war das Textilviertel größtenteils noch unbewohnt und unbebaut. Aufgrund akuten Platzmangels im Stadtinneren siedelten sich Betriebe ab circa 1830 jedoch vermehrt außerhalb der Stadtmauern an. Der Bereich des heutigen Textilviertels erwies sich damals als besonders geeigneter Standort, denn durch die zahlreichen Lechkanäle, wie dem Herrenbach oder dem Schäfflerbach, konnte sich die Industrie die Wasserkraft als Energiequelle zu Nutze machen. Der dominierende Wirtschaftszweig war hierbei die Textilindustrie, der das Viertel seinen Namen zu verdanken hat. Zu dieser Zeit entstanden die mächtigen Fabrikbauten, zum Beispiel das Fabrikschloss oder der Glaspalast, welche bis heute das äußere Erscheinungsbild des Textilviertels prägen.

Nach vielen Jahren der florierenden Wirtschaft, in denen Augsburg auch „Manchester Deutschlands“ genannt wurde, begann in den 1970er Jahren der Niedergang des Textilviertels. Der Grund: Steigende Textilimporte aus Billiglohnländern auf der einen und sinkende deutsche Exporte auf der anderen Seite. Diese Entwicklung führte dazu, dass das Textilviertel schließlich als industrielles Brachland für die Bevölkerung und für die Stadt unattraktiv wurde. Es folgten viele Diskussionen zur Rolle des Textilviertels in Augsburg und wie es nun genutzt werden könnte. Die Stadtplanung stand vor der Herausforderung, das Gebiet wieder in eine nachhaltige Stadtentwicklung zu integrieren und ein lebenswertes Quartier zu schaffen – der Bereich Kultur nimmt dabei eine zentrale Rolle ein.

Kultur-Standort Textilviertel

Mittlerweile ist das Textilviertel für Augsburg aus kultureller Sicht nämlich extrem wertvoll. Das Stadtgebiet beheimatet sieben verschiedene Museen und Galerien, darunter beispielsweise das Staatliche Textil- und Industriemuseum oder die Galerie Noah und das Kunstmuseum Walter im Glaspalast. Im Jahr 2014 fanden auch Teile des Stadtarchivs und der Stadtarchäologie in der Nähe der ehemaligen Kammgarnspinnerei ein neues Zuhause. Theaterfans kommen im Textilviertel ebenfalls auf ihre Kosten, zum einen gibt es die experimentelle Bühne des Theatervereins s’ensemble Theater und zum anderen fungieren während der Sanierung des Augsburger Staatstheaters zwei Hallen im Martini-Park als Interimsspielstätte, um den Spielbetrieb aufrechterhalten zu können. In Sachen Kultur hat das Textilviertel also einiges zu bieten und der Besuch eines der Museen verbunden mit einem schönen Spaziergang entlang der kleinen Bäche und massiven Fabrikbauten lohnt sich in jedem Fall.

So viel zur Geschichte, dem kulturellen Wert und allgemeinen Informationen. Nun möchte ich aber noch eine subjektivere beziehungsweise persönlichere Sichtweise auf den Augsburger Stadtteil bekommen. Dafür habe ich mir drei Student*innen geschnappt und ihnen ein paar Fragen zu ihrem Heimatviertel – dem Textilviertel – gestellt. Rede und Antwort standen mir: Katharina (20) studiert Medien und Kommunikation, Elias (21) studiert Vergleichende Literaturwissenschaft und Robin (21) studiert Wirtschaftsingenieurswesen.

Was magst/schätzt du am meisten am Textilviertel?

Am meisten mag ich die gute Lage. Man ist zu Fuß total schnell in der Stadt und der Weg durch die Altstadt ist auch echt schön! Es ist super, dass man für vieles nicht unbedingt auf die Tram angewiesen ist, sondern eigentlich überall zu Fuß oder mit dem Rad hinkommt. Und auch die Anbindung Richtung Uni ist gut. Und wer gerne shoppen geht, so wie ich, ist auch nicht weit weg von der City Galerie. Ob das jetzt ein Vor- oder Nachteil ist, muss man selbst entscheiden. – Katharina (20)

Die ruhige, entspannte Umgebung ohne eine fehlende Infrastruktur und die Nähe zur Innenstadt. – Elias (21)

Am meisten schätze ich die für mich perfekte Lage des Viertels, gerade als Student. Man kann ohne Probleme mit dem Rad zur Uni fahren und mit der Tram dauert das auch nur knapp 20 Minuten. Auch die Nähe zur Innenstadt und zum Siebentischwald ist super. Jedoch hat auch das Viertel an sich viel zu bieten. Gute Einkaufsmöglichkeiten, vor allem in der City-Galerie und schöne Grünflächen. – Robin (21)

Hast du einen Lieblingsort im Textilviertel? Wenn ja, welcher ist das?

Ich mag die Gegend um mein Wohnheim ziemlich gerne. Man sieht immer viel grün, Wasser und schöne Häuser, wenn man einfach wahllos drauf losgeht. Aber einen direkten Lieblingsort habe ich eigentlich nicht – es macht eher Spaß neue Wege zum Spazierengehen zu entdecken. – Katharina (20)

Falls der Proviantbach noch dazugezählt werden darf, ganz klar dort, ansonsten ist es für mich wirklich viel mehr eine gute Ausgangsbasis, um schnell in die Altstadt oder den Siebentischwald zu gelangen. – Elias (21)

Darüber habe ich mir eigentlich noch nie Gedanken gemacht, aber spontan würde ich sagen es ist der Proviantbach. Auch wenn es da im Sommer schon immer sehr voll ist. Trotzdem kann man dort echt gut baden oder auf der Wiese ein bisschen kicken und das gute Wetter genießen. – Robin (21)

Wie sieht es in puncto Restaurants und Cafés aus im Textilviertel?

Das kann ich nicht wirklich beurteilen, da ich eigentlich nur in der Innenstadt immer essen oder etwas trinken gehe. Es gibt auf jeden Fall einen Hans im Glück und da schmeckts auch sehr gut. – Katharina (20)

Mager. Für mich im Sommer absolut erfüllend ist das Café Valeria an der Kammgarnspinnerei, das einen für den Moment nach Italien mit seiner wunderbaren Gastgeberkultur versetzt. Abgesehen davon mag ich es, den Biergarten des Rheingolds für Getränke aufzusuchen und auf der anderen Straßenseite kann man im Seoul Kitchen koreanische Küche in ordentlicher Qualität und einer guten Spur Authentizität genießen. – Elias (21)

Dafür zieht es mich meistens schon in die Innenstadt, aber ein Espresso bei der Segafredo-Bar in der City-Galerie geht immer und auch ein leckerer Burger bei Hans im Glück hat gelegentlich etwas. – Robin (21)

Was fehlt deiner Meinung nach noch im Textilviertel?

Gastronomie. Zwar ist auch in Hinblick auf alles weitere die Innenstadt derart schnell erreichbar, dass man sich nicht beschweren kann, doch ist auch die Augsburger Innenstadt mit keiner überbordenden gastronomischen Vielfalt gesegnet. In meinen Augen hätte man im Zentrum des Textilviertels rund um die Kammgarnspinnerei nach dem Vorbild inzwischen vieler Großstädte ein tolles Quartier schaffen können, um jungen Konzepten in industriell geprägtem Ambiente Raum zu bieten. – Elias (21)

Ganz klar, Bars! Entweder ich hab noch keine gemütlichen Locations für ein Feierabendbier gefunden oder sie fehlen wirklich noch im Textilviertel… Ich bin mir auch sicher, dass genügend Zulauf da wäre, bei den vielen jungen Leuten, die hier leben. – Robin (21)

Gibt es etwas, was dir am Textilviertel gar nicht gefällt? Wenn ja, was denn?

Nein, da fällt mir nichts ein. – Elias (21)

Da fällt mir auf Anhieb nichts Konkretes ein, am ehesten vielleicht noch die angespannte Parksituation, aber die ist in Augsburg wahrscheinlich überall gleich. Und mit Tiefgaragenstellplatz klage ich schon auf hohem Niveau. – Robin (21)

Vielen Dank an meine drei Interviewpartner*innen, dass sie sich die Zeit genommen haben meine Fragen zu beantworten und mir einen Einblick zu geben, wie ihr Leben im Textilviertel aussieht, was sie daran besonders mögen beziehungsweise vermissen. Das Textilviertel hat sich in den letzten 200 Jahren enorm verändert. Aus dem Industriestandort ist mittlerweile ein beliebter Wohn- und Kulturraum geworden. Mal sehen, wie sich das Quartier rund um die Kammgarnspinnerei in der Zukunft noch weiter entwickelt.

Der Beitrag Zeig mir Dein Stadtviertel – Textilviertel erschien zuerst auf presstige – Das Augsburger Hochschulmagazin.

„Schön sie wiederzusehen, Herr Professor“. Der Fischhändler schenkte mir ein breites Lächeln, wobei es ihm nichts auszumachen schien, dass sich in seinem Mund nur noch ein einzelner, recht einsam wirkender Zahn befand. „Was darf es denn heute sein?“ Ich warf einen Blick auf die Auslage. Keiner der Fische sah heute besonders appetitlich aus und von einem ging sogar ein unangenehmer Geruch aus. Der Händler schien meinen Blick bemerkt zu haben, denn sein Lächeln schwand: „Leider ist das zur Zeit alles was wir haben und es kann durchaus passieren, dass ich in den nächsten Wochen überhaupt nichts mehr anzubieten habe, also vielleicht sollten Sie mit diesem hier vorliebnehmen“. Er wies auf einen kleinen Fisch am Rande der Auslage. „Ich weiß nicht“, sagte ich, „es gibt doch sicherlich noch mehr Fische im Teich“. Mein Gegenüber schüttelte bedauernd den Kopf. „Tut mir leid, nein, Sie wissen schon die Überfischung“. Ich beugte mich tiefer über die Fische und betrachtete die schillernden Schuppen des Kleinen. „Nun gut, ich schätze, dann muss ich Ihnen wohl vertrauen und nehme diesen kleinen, ähm, Barsch“.

Ich atmete tief ein und aus und genoss die Dunkelheit und die Stille um mich herum. Kaum jemand war zu dieser späten Stunde noch unterwegs und so konnte ich in Ruhe nachdenken. Eine Antwort würde schon sehr bald vonnöten sein, doch ich war mir mehr als deutlich bewusst, dass ich diese heute Nacht nicht mehr in mir finden würde. Es war ein fantastischer Abend gewesen, das musste ich zugeben. Ich hatte die Handschellen bei ihr gelassen, doch den Schlüssel hatte ich wieder mitgenommen. Ich seufzte. Noch nie hatte ich diesen aus der Hand gegeben, doch wie immer im Leben würde irgendwann ein Wendepunkt kommen, an dem man sich endgültig festlegen müsste.

Als ich sie das erste Mal erblickte, lösten sich meine kompletten Überzeugungen in Luft auf. Helena war einfach umwerfend. Von der ersten Sekunde an wusste ich, dass sie mehr war und nun, ich konnte mein Glück kaum fassen, war es so weit, da stand sie, in einem wunderschönen, blutroten Abendkleid, ihr schulterlanges goldenes Haar nach hinten gebunden und ihre Augen von solcher Tiefe, dass es mich nicht gewundert hätte, hätte ich mich darin verloren und wäre wie in einem schlechten Film gegen eine Laterne gelaufen, als ich auf sie zuging. Zugegeben ihr BMI entsprach nicht komplett dem niedrigen Wert, den ich mir gewünscht hätte, doch die meisten Frauen hätten Helena um ihre Figur beneidet. Wir nahmen Platz und ein livrierter Kellner reichte uns wortlos die Karte. Ich ballte die Hand unter dem Tisch zur Faust. Gleich würde sie gestellt werden, die berühmte Grätchenfrage. Sie nahm Barsch, ich Scholle. Das Feuer im Kamin uns gegenüber loderte auf. Helena lehnte sich zurück: „Das Essen war wirklich vortrefflich und ich muss sagen, es war bisher ein wundervoller Abend!“. Ich lächelte und betrachtete das wunderbare Schillern in ihren Augen, gerade als ein ältlicher Mann neben unserem Tisch stehen blieb: „Fräulein Moor, es muss ja eine Ewigkeit her sein, dass wir uns zuletzt gesehen haben!“. Sie wischte sich mit ihrer Serviette über den Mund. „Dr. Eschenbach, wie geht es Ihnen?“. Der Doktor lächelte nicht: „Mir geht es gut, ich muss aber leider weiter, meine Verabredung wartet. Nur gebietet es der Anstand Sie als ehemalige ähm Klientin zu grüßen“. Das Feuer loderte nun immer heller, während langsam die Nacht hereinbrach. Ich wappnete mich. Diesmal würde es an mir sein eine Frage zu stellen, eine Frage, auf die es nur eine zufriedenstellende Antwort geben konnte. „Werden wir uns wiedersehen?“. Sie lehnte sich wieder nach vorne und in ihren Augen spiegelte sich so viel mehr als das prasselnde Feuer. Für den Bruchteil eines Herzschlags, meinte ich eine Welle von Zuneigung zu spüren. In meinem Inneren pulsierte es und Glück strömte in jede Zelle meines Körpers, als sie den Mund öffnete: „Nein!“.

Der Schlag traf ihn mit der Wucht eines herannahenden Schnellzugs. Die Menge jubelte und johlte. Mit einem hässlichen Knirschen, brach der Kiefer und der Boxer sackte in sich zusammen. „Was für ein Kampf meine Damen und Herren, was für ein Kampf. Der Favorit geht zu Boden und ich glaube nicht, dass er sich davon nochmal erholt“. Mein Blick wanderte vom Ring zum Kommentatorenplatz und fiel dann auf Nele, die neben mir eingeschlafen war. Ich seufzte, nahm meinen Mantel und ging nach draußen, ohne ihr hübsches Gesicht noch einmal zu betrachten. Ich holte mein Handy hervor, doch ehe ich dazu kam zu wählen, kam eine Frau auf mich zu gerannt: „Sie haben doch sicherlich einen kleinen Moment Zeit?“. Ich kam nicht einmal dazu ja oder nein zu sagen, denn schon fuhr sie fort: „Haben Sie davon gehört, dass in dieser schönen Stadt ein Ring von Menschenhändlern aktiv ist? Sie können uns helfen dagegen vorzugehen, ganz einfach in dem Sie hier unterschreiben…“.

Lea wischte sich über die Mundwinkel und wollte gerade gehen, als ihr plötzlich noch etwas einfiel: „Herr Professor, es tut mir schrecklich leid, ich habe vergessen ihnen zu sagen, dass gestern Atef Ben Ali angerufen und sich für heute Nachmittag angekündigt hat!“. Ich lächelte: „Danke Lea, das ist wirklich nicht schlimm. Du bist eine wundervolle Sekretärin!“ Sie verschwand und es klopfte. Atef kam grinsend in mein Büro und ließ sich in einen der Sessel gleiten. „Denkst du etwa immer noch über die Sache nach? Ich habe dir doch letzte Woche erst gesagt, dass du damit aufhören musst, überleg mal wie lange das ganze schon her ist.“ Ich blickte aus dem Fenster: „Du hast ja recht und ich bin dir wirklich dankbar, dass du immer für mich da bist, aber mich beschäftigt einfach nur die Frage nach dem Wieso. Und mal im Ernst, unkreativer als ein bloßes Nein geht es wohl nicht“. Atef lachte: „Den ersten Punkt kann ich ja verstehen, aber was stört dich denn an einem Nein? Wie hättest du dich denn ausgedrückt?“. „Ich weiß es nicht, vielleicht ‚Es tut mir leid, aber die Gefühle zwischen uns sind wie ein Würfel im R²: etwas einseitig‘“.

Ich beobachtete Helena durch das Schaufenster und drehte den Ring zwischen meinen Fingern. Mein Herz klopfte. Ich konnte nicht fassen, welche Gefühle sie in mir auslöste, wie sie da in ihrem Kleid vor dem Spiegel stand und sich prüfend von links nach rechts drehte. Es begann zu regnen und ich überlegte, ob ich einfach nach Hause gehen sollte, doch das konnte ich nicht, nicht jetzt.

Atef hatte sich vor mir aufgebaut. „Was tust du da eigentlich gerade?“. Ich sah ihn an. „Du warst immer jemand der logisch gedacht hat, der sich nicht von seinen Gefühlen überrollen ließ. Du. Als Physiker, solltest wissen, dass es nicht wichtig ist wie hell ein Stern leuchtet, sondern wie nah uns dieser ist. Es gibt weitaus größere und beeindruckendere Sterne dort draußen, als unsere Sonne, aber nur sie ist uns so nah, dass sie uns wärmt und uns am Leben erhält. Auch wenn sie nicht das Zentrum unseres Universums ist, so ist sie doch das wichtigste und der einzige Stern den wir brauchen“. „Verdammt Atef!“, auch ich war jetzt aufgestanden, „du kannst nicht alles mit Himmelskörpern vergleichen. Die Anziehungskraft die ein Planet auf den anderen auswirkt ist immer gleich groß und niemals einseitig!“. Atef setzte sich: „Bitte, du weißt nicht mehr was du tust, du bist krank, lass mich dir doch helfen!“. Mein Körper verkrampfte sich und ich ging zur Tür: „Weißt du noch damals Atef, was wir gesagt haben: ‚Ich glaube an dich und du glaubst an mich.‘ Was ist davon noch übriggeblieben?“. Und ich verließ mein Büro.

Es war dunkel und Helena beschleunigte ihre Schritte. Ich versuchte an ihr dranzubleiben, doch mit meinem schmerzenden Knie war das leichter gesagt als getan. Ich keuchte, biss die Zähne zusammen und passte mich ihrem Tempo an. Eine Straße weiter fuhr ein Auto mit offenem Fenster vorbei. Dann war es wieder still. Endlich holte ich wieder auf. Ich griff in meine Tasche und spürte wie sich das Metall an meine Hand schmiegte.

„Du?“, ich war so wütend. Ich konnte es nicht fassen. „Wie konntest du mir das antun, nicht nur bei Helena, sondern auch bei den anderen?“ Atef war ein wenig zusammengezuckt, ob meiner lauten Stimme, stand jedoch kerzengerade vor mir: „Ich habe das für dich getan. Du warst nicht bereit, warst es nie. Es hätte niemals geklappt“. „Das glaubst du doch nicht wirklich, das ist so…“. Ich stockte. „Du, du, du bist auch in sie verliebt, oder?“. Atef wich keinen Schritt zurück, als ich langsam auf ihn zuging: „Siehst du es den immer noch nicht? Du bist zu klug um an mich zu glauben, das weißt du. Ich bin nur eine Ausrede für diejenigen Menschen, die sich ihre Schuld nicht selbst eingestehen können. Aber du weißt es besser, tief in dir drinnen weißt du, was für ein jämmerlicher kleiner Versager du doch bist. Ich, Du, Wir, egal, ein und dasselbe…“. Ich schlug ihm mitten ins Gesicht und der Spiegel zerbrach. Scherben fielen zu Boden, bohrten sich in meine Hand und Blut tropfte zu Boden.

Da war so viel Blut. Ich hielt Helena in meinen Armen und strich ihr sanft über das goldene Haar. Sie hatte die Augen geschlossen, atmete aber noch flach. Ich küsste sie auf den Mund und sie öffnete ihre Augen: „Bitte,… bitte,…“. Ich packte sie fester, hob ihren Kopf und zwang sie mir in die Augen zu sehen: „Das hier ist nicht das Ende, das ist erst der Anfang“. Und während in der Ferne die Sirenen immer näher kamen, glitten die beiden Schlüssel auf den schleimigen Boden.

„Kannst du endlich mal weiter gehen?“. Mir war nicht bewusst gewesen, dass ich mitten in der Tür stehen geblieben war, doch scheinbar hatte ich einen Moment gebraucht, um diesen letzten Schritt zu gehen. Ich schloss die Augen und dachte noch einmal nach, dann griff ich in meine Hosentasche und holte ihn hervor. Mit einem Schlag wusste ich es, das war die Antwort, nach der ich so lange gesucht hatte. Ich öffnete meine Hand und betrachtete für einen kurzen Moment den Schlüsselring, dann machte ich einen Schritt nach vorne, im vollen Bewusstsein die Universität zu verlassen und nie mehr zurückzublicken. Ich war angekommen, nun war es Zeit weiterzugehen.

Der Beitrag Veränderung erschien zuerst auf presstige – Das Augsburger Hochschulmagazin.

Meine Zehen froren innerhalb der wollenen Socken, welche ich in meinen Lederschuhen trug. Es war kalt geworden die letzten Tage – extrem kalt.

Von Osten her zog die gesamte letzte Zeit ein eisiger Schauer über das Land, doch die Kaltfront, mit der wir es dieses Mal zu tun hatten, war besonders hartnäckig.

Die Bäume wiegten sich in einem Wind aus schneidender Kälte und kühlem Trotz und die dunklen Wolken, die über unsere Häupter hinweg zogen, tilgten längst jeden Sonnenschein.

Die Wasser froren langsam zu und ein Winter zeichnete sich ab, der nicht so war, wie die vor ihm.

Wir schrieben das Jahr 1918 und ich war allein. Wir alle waren allein.

Die letzte Zeit brachte viele Veränderungen mit sich; wann immer mein altes Mütterchen in der Küche stand und ihren schwarzen Lappen durch die Luft schwang, murmelte sie:

>>Niemand hätte mit einem solchen Ausgang gerechnet. Vieles, aber nicht das. Und jetzt? Jetzt sind wir alle allein, sie haben uns alle zurück gelassen! Der Kaiser weg, die Anarchie da. Was soll denn jetzt nur werden?<<

Es war der Übergang in ein neues Jahr, von dem keiner wusste, was es mit sich bringen würde.

In der Tat war der Kaiser seit Oktober nicht mehr an der Macht und wir standen in den Trümmern unseres eigenen Ruins. Ach ja, und heute war Heiligabend.

Ein Weihnachten, das auf einen verlorenen Weltkrieg folgte, ein Weihnachten, in dem viele einsam unter dem Weihnachtsbaum saßen und ein Weihnachten, von dem keiner von uns wusste, was darauf folgte. Das erste Weihnachten einer blutjungen Republik.

Es waren in der Tat Tage, in denen viele Dinge an Bedeutung verloren und in denen viele Menschen auf der Suche nach ein wenig Halt in einer sehr unruhigen und unsicheren Zeit waren, mich selbst eingeschlossen.

Ich war junge achtzehn Jahre alt, meine Beine waren viel zu lang für mein Alter, meine Handflächen und Kleider viel zu aufgerissen und zerschlissen von der Arbeit, die vor keinem Halt machte, besonders, wenn die Männer selbst nicht da waren, die sie sonst verrichteten.

Mein Glück war es, dass ich damals, als der große Krieg begann, noch zu jung war, um eingezogen zu werden und bis jetzt dem Schicksal – wie durch eine glückliche Fügung – von der Schippe springen konnte.

Auf meine Familie traf das nicht zu: viele waren aus dem Dorf gerissen worden, um auf kaiserliches Geheiß gen Westen oder wohin auch immer zu ziehen…

Das betraf ebenfalls meinen Vater und meine beiden größeren Brüder, Tristan und Jakob, wobei von Papa und Tristan seit Monaten jede Spur fehlte… Kein Brief. Kein Lebenszeichen. Gott allein wusste, wo sie waren.

Vor circa zwei Jahren dann erreichte unseren Haushalt eine Eildepesche, worin stand, dass Jakob an der Front in Verdun gefallen war. Meine Mutter war außer sich und hatte tagelang nur vor dem Fenster gestanden, hinaus gesehen und still geweint.

>>Hannes, mein kleiner Hannes<<, hatte sie dann immer gesagt. >>Wenn wir wüssten, was da draußen alles passiert, dann kämen wir drüber rein. Du bist da, wenigstens du bist da.<<

Sie hatte recht, ich war da – im Gegensatz zu so vielen anderen, also versuchte wenigstens ich einen Hauch von Normalität in unser kleines Leben zu bringen, sodass sie und ich den Weltschmerz wenigstens für ein paar Augenblicke aus dem Kopf bekamen.

Ich sah auf und betrachtete den Himmel, der langsam immer dunkler wurde, weil allmählich die Dämmerung hereinbrach.

Heute hatte es ohnehin nicht viel Licht gegeben, doch auch das versank langsam in der Dunkelheit, was für mich bedeutete, dass ich langsam zum Haus zurück laufen sollte, also setzte ich gemächlich einen Fuß vor den anderen, verlor mich im Knirschen meiner eigenen Schuhe im knöchelhohen Schnee und schlenderte nach einer kurzen Runde über den Marktplatz an der Kirche vorbei, die kleine Straße hinauf, die zu unserem etwas abseits gelegenen Haus führte.

Sanfter, weißer Rauch stieg aus dem Kamin empor und in der Ferne sah man das Licht in den Fenstern brennen und ein kurzes Gefühl der Wärme stieg in mir auf. Meine Mutter war zu Hause und damit der einzige Mensch, mit dem ich auch schon die letzten Jahre mein Weihnachtsfest verbracht hatte…

Ich meine, es war nicht viel, aber genug. Wir waren uns selbst genug, denn wir wussten, irgendwo ging es immer weiter.

Als ich auf der Schwelle angekommen war, zog ich den rostigen Schlüssel aus meiner Tasche, drehte ihn im Schloss herum und zog die Schuhe im Flur aus. Meine dicken Socken trennten meine kalten Füße von der Kälte des Bodens und so betrat ich die warme Küche, in welcher es schon nach Essen duftete.

Ich schritt hinüber zum Tisch, nahm die kleine Kerze in die Hand, die auf einem Ständer auf einem großen Tannenzweig ruhte, entzündete ein Streichholz und stellte sie mit zuckender Flamme wieder zurück.

In diesen Tagen war ein Tannenbaum die letzte Sorge der Menschen: das Geld war knapp und damit irgendeine Form von Weihnachtsgeist noch knapper.

Ich wollte das so nicht stehen lassen und hatte beschlossen, wenigstens einen kleinen Hauch von Weihnacht in unser Haus zu holen, also hatte ich mich vor einigen Tagen auf den Weg in den Wald gemacht, einige Tannenzweige geschnitten, sie im Hause aufgehängt und ein oder zwei Kerzen dazu gestellt.

Viel mochte es nicht helfen, doch meiner Mutter schien es zu gefallen; sie hatte einen hoffnungsvollen Schimmer in den Augen, als sie mich darauf ansprach und meinte nur wieder mal:

>>Hannes, mein kleiner Hannes. Du bist wie dein Vater, er wäre auch auf solche Ideen gekommen…<<

Dann war ihr Blick wieder in die Ferne geschweift, zu einem Ort, den nur sie kannte. Sie hatte sich abgewendet und war gegangen, aber ich wusste, dass ich ihr wenigstens für einen kurzen Augenblick ein Stückchen Hoffnung zurück gebracht hatte und das war dies alles wert.

Ich saß am Tisch und ich weiß wirklich nicht, wie lange ich nur dort verharrte und die Maserung des Holzes auswendig lernte, aber irgendwann waren meine Augen der Musterung so lange gefolgt, bis ich meinte, eine Art System in ihr wiederzuerkennen.

Eine Art Monotonie überkam mich und meine Finger fingen an, in einem seltsamen Takt zu wippen, der irgendwann zu einem Rhythmus verkam, den ich sicher einige Minuten gedankenlos vor mich hin klopfte, als ich plötzlich aufsah und mich eine seltsame Stille überkam.

Ich drehte den Kopf und wurde ganz leise. Das Klopfen, das ich langsam aufgehört hatte, war immer noch da.

Wie konnte das sein?

Meine Finger bewegten sich nicht.

Ich sah Richtung Flur. Es war wirklich noch da. Ein leises Klopfen. Und es kam von der Tür.

Konnte das denn sein?

Es war dunkel und kalt draußen, wer hatte sich um diese Zeit, an diesem Abend, auf den Weg zu uns gemacht?

Von einer seltsamen Neugier gepackt, machte ich mich auf und schlurfte bedächtig in den Flur, nur um mir meinen Rock überzustreifen und die Tür einen Spalt weit aufzuziehen.

Als sie sich immer mehr öffnete, stieß mir kalte Luft entgegen und ich merkte, dass es noch kühler geworden war, seitdem ich nach Hause zurück gekehrt war.

Meine Hand wand sich immer stärker um die Klinke und ich musste im ersten Augenblick blinzeln, weil ich für einen Moment gar nicht klar einordnen konnte, wem die Silhouette gehörte, die ich da im Schein der Eingangslaterne sah.

Das Gesicht kam mir bekannt vor, aber es stimmte nicht mit dem überein, dem ich es zuerst zugeordnet hätte: die Wangenknochen standen deutlich hervor und die Gesichtszüge waren allgemein hager, über dem Bart an der Oberlippe klaffte eine Narbe, die ich noch nicht kannte und die Haare waren zerzaust und sahen aus, als ob sie seit Wochen keinen einheitlichen Schnitt mehr gesehen hätten.

Nur die Augen waren immer noch die gleichen, sie erkannte ich auf Anhieb und ihre grünliche Färbung versetzte mich für einen Moment in eine Art Trance. In mir stieg schlagartig ein Gefühl der Verbundenheit auf, so als ob ich diesen Menschen nicht vor Jahren das letzte Mal gesehen hätte.

Es war, als ob er uns gestern verlassen hätte.

Genau diese Augen umgab nun ein Ausdruck, der nicht mehr der derselbe war, wie der, als ich sie zuletzt gesehen hatte.

Auch sie mussten so vieles gesehen haben, was man an einem Abend nicht erzählen konnte, so vieles gesehen haben, das man nicht in Worte fassen konnte, so vieles gesehen haben, das diesen Menschen so verändert hatte.

Einem spontanen Impuls folgend, streckte ich meine Hand aus, ich wusste nicht genau nach was, oder was ich genau erwartete, doch irgendwie wollte ich die Entfernung überbrücken, die zwischen uns entstand.

Die metaphorisch all die Jahre zwischen uns entstanden war und nun innerhalb weniger Augenblicke wie nichts in sich zusammen fiel. Die all die Jahre wie ein grauer Schleier über dieser Familie gelastet hatte und nun auf einmal heruntergerissen wurde.

Und so standen wir nun da. Getrennt nur durch die Türschwelle zwischen unseren Fußspitzen.

Keiner von uns bewegte sich.

Nicht mal ein Finger rührte sich.

Niemand verzog eine Miene.

Wir standen bloß da.

Stille kehrte ein. Abermals.

Die kalte Luft biss uns in die Gesichter und in der Ferne fegte dieser eisige Wind über die Felder, doch wir rührten uns nicht.

Wir standen nur da, wie angewurzelt und sahen uns tief in die Augen. Sogen die Gesichtszüge des anderen ein, glichen sie mit dem ab, was über all die lange Zeit zu einer verschwommenen Erinnerung geworden war.

Plötzlich wurde ich von einem starken Arm nach vorne gezogen und gegen einen rauen Feldrock gedrückt. Ich fand mich in dieser energischen, bestimmten Umarmung wieder und konnte zunächst nicht fassen, was geschah, da das alles so surreal für mich war, bis ich begriff, dass das alles hier wirklich sein musste, weil ich warme Tränen auf meiner kalten Haut spürte und das Schluchzen unüberhörbar wurde.

Auch ich bemerkte nun den Knoten in meinem Hals und musste schlucken, um wieder einen klaren Gedanken zu fassen.

Erst, als ich mich nach einiger Zeit wieder löste, räusperte ich mich etwas und sprach mit erstickter Stimme:

>>Tristan, wir sollten hinein gehen… Mama hat das Essen schon aufgesetzt…<<

Mir war gar nicht klar, mit welch einer Gelassenheit ich so etwas alltägliches aussprach, obwohl es mehr als alltäglich war, dass mein Bruder jemals wieder mit uns am Tisch sitzen würde.

Wortlos lösten wir uns aus der Umarmung und erst jetzt bemerkte ich, dass er mit einem Arm eine großzügige Ledertasche über die Schulter hievte und mit den schneebedeckten Schuhen über die Schwelle in unseren weiß gekalkten Flur trat.

Da, wo der andere Arm sein sollte, war die Jacke umgeschlagen und an die Front gepinnt. Anscheinend hatte der Krieg seine Spuren hinterlassen.

Ich blinzelte nur ein paar Mal, wischte mir selbst die Tränen aus den Augen und deutete wortlos zur Küche hinüber, von wo man Mama leise eine Melodie summen hörte.

Tristan nickte mir nur zu, ließ die Tasche auf den Boden sinken und ging langsam zur Tür. Ich blieb im Gang zurück und bekam mit, wie die Melodie schlagartig erstarb, ein unterdrückter Schluchzer zu hören war und unsere Mutter meinem Bruder um den Hals fiel.

Ich ging nicht hinein, ich wollte ihnen diesen Moment nicht klauen.

Ich stand einfach nur da, wie vorher schon und spürte nur, wie auch mir die Tränen die Wangen hinunter liefen.

Das war das erste Mal seit Monaten, dass diese künstliche Mauer aus Abgeklärtheit und Trotz in sich zusammen brach und wahrer Freude wich.

Mit einem zarten Grinsen auf meinen Lippen, wendete ich mich zur Tür, ließ sie ins Schloss schnappen und lehnte mich dagegen.

Eine ganze Zeit lang stand ich noch so da und ließ diesen überwältigenden Moment erst einmal zur Gewissheit werden. Tristan war wieder da. Er lebte. Und war nach Hause zurück gekehrt.

Erst jetzt wurde mir klar, dass dies ein ganz besonderes Weihnachten war: wir würden nicht zu zweit am Tisch sitzen und leise unsere Lieder singen, dieses Mal waren wir zu dritt und würden mehr eine Familie sein, als wir es die letzten Male jemals waren.

Auch ich machte mich nun auf den Weg in die Küche und musste noch einmal die aufkeimenden Tränen unterdrücken, als ich meinen Bruder, die zitternden Hände meiner Mutter in seiner haltend, mit ihr am Tisch sitzen sah.

Zwischen ihnen lag nur der Tannenzweig, mit der Kerze darauf, deren Flamme aufgeregt hin und her flackerte.

Keiner sagte etwas, nur ich setzte mich mit einem Stuhl dazu und sah beide an.

Die Stille wurde erst unterbrochen, als mein Bruder sich mir zuwandte, einen alten, heimeligen Schimmer in den Augen.

>>Hannes, wie ich sehe, hast du dich gut um Mama gekümmert. Ich bin stolz auf dich.<<

Ich lächelte ihn an und erwiderte nur:

>>Ich tat mein Bestes.<<

Tristans Augen leuchteten und er atmete hörbar aus: >>Ich denke, das taten wir alle, nicht war? Über all die Zeit taten wir unser Bestes und manchmal reicht es eben, aber manchmal auch nicht.<<

Ich sagte nichts. Er fuhr fort.

>>Ich bin erleichtert zu sehen, dass es dieses eine Mal wohl gereicht hat. Euch hier sitzen zu sehen, war alles, was ich für vier Jahre wollte.<<

Mutter fing an zu weinen und drückte seine Hand nun fest in ihren.

Ich sah auf den leeren Ärmel seiner Uniform und fragte nur leise: >>Doch zu welchem Preis?<<

Sein Blick folgte dem meinen und er schwieg kurz, dann erwiderte er: >>Weißt du, Bruderherz, was beobachtest du, sobald du aus dem Fenster siehst?<<

Ich stockte, nicht wissend, in welchem Kontext ich diese Frage zu verorten hatte.

>>Lichter in der Ferne, es ist dunkel draußen.<<

>>Und wenn du hinauf zum Himmel schaust? Was siehst du dann?<<

Ich überlegte.

>>Wolken? Sterne sieht man keine, es ist bewölkt…<<

Er bedachte mich nur mit seinem warmen Blick, wie er es früher öfter getan hatte und lächelte mich an.

>>Genau. Die Wolken sind zwar da, aber sie fallen uns nicht auf, weil es dunkel ist und wir im Finstern öfter mal stolpern. Aber weißt du was? Das ist nicht schlimm, denn wir fallen weich.<<

Ich war unschlüssig, was er mir sagen wollte.

Begriffsstutzig entgegnete ich nur: >>Aber wir fallen hart, draußen ist alles gefroren.<<

Mein Bruder lachte nur und schüttelte den Kopf.

>>Es ist gefroren draußen, weil es kalt geworden ist in letzter Zeit. Und mit der Kälte kommt der Schnee.<<

Er legte die verbliebene Hand auf meine Schulter und sah mich tief an.

>>Der Schnee kommt immer in der Nacht.<<

Die Landschaft lag an jenem Abend im Schnee und alles, was in dieser Nacht Helligkeit bot, waren die vereinzelten Lichter in den Häusern der Dörfer.

Sterne waren keine zu sehen, aber weiße Flocken brachen aus der Wolkenschale und glitten langsam aber stetig zum Boden auf uns alle herab.

Der Beitrag Kurzgeschichte: Der Schnee kommt immer in der Nacht erschien zuerst auf presstige – Das Augsburger Hochschulmagazin.

Nachdem wir uns bereits mit den dunkleren Kapiteln in der Geschichte der Tätowierung auseinandergesetzt haben, geht es im zweiten Teil unseres Überblicks um die Freiheit. Hier erfahrt ihr, wie sich der Hautstich von der Protestkultur zu dem vielfältigen Massenphänomen aufgeschwungen hat, das wir aus unserem Alltag kennen.

---

Die 1960er Jahre schlugen nach dem dritten Reich ein wie eine Bombe! Ausgehend von den USA kam eine Jugendprotestbewegung auf, die neben LSD, sphärischer Musik und Woodstock auch das Tattoo wieder in Mode brachte. So entstand bei Hippies und Punks gleichermaßen eine Protestkultur, die von einer bewussten und kritischen Haltung gegen die „spießige“ bürgerliche Welt der Eltern und Großeltern geprägt war. Die Tätowierung wurde so zum Massenphänomen und zum Ausdruck eines Verbundenheitsgefühls.

Die radikalen Punks im Großbritannien der 70er Jahre machten den Hautstich zum Teil ihrer Rebellion. Mit szenetypischen Motiven zeigten sie Flagge gegen die schlechte wirtschaftliche und politische Lage des Landes: grinsende Totenschädel mit gekreuzten Knochen, Ratten, Spinnen und Spinnennetzte, Pin-Ups mit Irokesen-Frisur oder Namen und Logos von bekannten Bands dienten als konstante Ausdrucksform des nicht gesellschaftsfähigen Individuums. Dieses schlechte Image von Rauheit und Verwegenheit wurde später maßgeblich durch den Ruf von Rockern und Bikern verbreitet, als sich in den späten Siebzigern Hardrock- und Heavy-Metal-Strömungen der Tätowierkunst anschlossen. Andererseits wurde der Hautstich über die ausgestrahlten Musikvideos auch endgültig in der westlichen Welt gesellschaftsfähig gemacht.

Die Stichart verändert sich

Die ersten Hautstiche der Steinzeit waren eher ungewollt. Um die Blutgerinnung zu beschleunigen oder durch die Reizung der Haut für mehr Narbengewebe zu sorgen, wurde Pflanzensaft in eine Wunde gerieben. Das konnte eine Verfärbung der Narbe nach sich ziehen, was schlussendlich doch gewollt genutzt wurde. So entstanden als erste Tätowierungen Linien und später durch die individuelle Abschottung der Kulturen verschiedene Tätowiertechniken und Motive.

Zum großen Wandel und endgültigen Triumphzug der Tätowierungstechnik kam es erst 1891. Samuel O ́Reilley wandelte den von Thomas Edison erfundenen Elektrostift (ebenso Erfinder der Glühbirne und des Grammophons) in eine elektronische Tätowiermaschiene um. Der größte Vorteil gegenüber den alten Stichtechniken war, dass man nun viel schneller, hygienischer und vor allem präziser tätowieren konnte. Heute gibt es für Tattoomotive eine Vielfalt verschiedener. Unter „Old Port/School“ fallen zum Beispiel Seemotive mit eigenständiger Bedeutung.

So steht die Schildkröte als Symbol für die Überquerung des Äquators. Der „Neue Tribalismus“ steht für kraftvolle schwarze Linien und nicht-figurative Designs, unter anderem basierend auf der visuellen Sprache der Polynesiern. Der illustrative Stil des Westens ist dagegen auf technische und stilistische Perfektion ausgerichtet. Zudem gibt es die Stilart „New School“ der etliche Unterstile unterfallen, wie Lettering, Grafitti, Celtic, Kanji/Oriental, Fantasy/Feen und Engel, Biomechanik, Cartoons & Pinups, Porträts und Religion/Mythologie.

Der Hautstich wird zum Massenphänomen

Heutzutage ist das Tragen eines Tattoos Mainstream geworden. Viele lassen sich aus einem persönlichen Gefallen am Motiv tätowieren, ohne seine ursprüngliche Bedeutung genau zu kennen. So kann es die Identität des Trägers unterstreichen, kann aber genauso ohne tiefere Bedeutung bleiben und lediglich für das ästhetische Empfinden des Trägers stehen. Es ist chic, Tattoos zu tragen, die in den vergangenen Jahren zur Modeerscheinung, fast schon zum Must-have geworden sind. Das solche Schönheit vergänglich ist, zeigen sogenannte „Tattoo-Jugendsünden“.

Vielen älteren Trägern werden Steißbeintattoos, oder der einst stolze Adler, der zu einem hässlichen faltigen Vogel geschrumpft ist, unangenehm peinlich. Folglich verwundert die hohe Nachfrage nach Tattoo-Weglaserungen oder Cover-Ups kaum. Deshalb sollte sich jeder „Glatte“ vor dem ersten Nadelstich seines Wunschmotives sicher sein und es besser mehrfach hinterfragen. Reichen vielleicht schon Trikot und Fanschal oder geht die Liebe zum FCA wirklich unter die Haut? Zuletzt sollte aber jeder nach seinem eigenen Schönheitsempfinden urteilen, denn seien wir einmal ehrlich: Manche Tattoos sind große Meisterwerke, formvollendet und wirklich schön anzuschauen! Kompliment also an die Träger und vor allem an die Künstler, die dahinter stehen!

Der Beitrag Faszination Hautstich – Die Tätowierung als globales Phänomen erschien zuerst auf presstige – Das Augsburger Hochschulmagazin.

Die Tätowierung hat einen langen Weg hinter sich. Nicht nur in der Tattooszene war es ein gutes Stück von „Old Port“ bis zur „New School“, sondern vor allem auch in der gesellschaftlichen Akzeptanz. Unsere Redakteure haben hierzu einen kleinen Überblick zusammengestellt.

---

Die Geschichte des Tattoos reicht bis in die Steinzeit. Egal ob Ästhetik, Identität, Identifikation, religiöse Verbundenheit, Mode oder eine politische Gesinnung – seit jeher lassen sich Menschen tätowieren. Die 59 genauestens platzierten Kreuz- und Linientätowierungen in der Haut der ca. 5300 Jahre alten Gletschermumie Ötzi hatten vermutlich medizinische Gründe. Der Hautstich wurde jedoch genauso zur Grenzziehung zwischen sozialen Schichten oder Glaubensvorstellungen eingesetzt, wie die schmerzhafte psychosoziale Brandmarkung Krimineller oder unerwünschter Personen zeigt.

Das Tattoo als Brandmarkung

Die Römer und Griechen zeichneten um 100 v. Chr. gezielt Soldaten, Sklaven, Kriminelle und die in ihren Augen ketzerischen Christen. Ihre Tätowierung brandmarkte sie als böse, ungerecht, minderwertig und ungläubig. Unter den frühen Christen wandelten sich die gewaltsam aufgedrückten „Out-Group-Stigmata“ so allerdings schnell zu gruppenstärkenden und sogar freiwillig erworbenen „In-Group-Erkennungszeichen“. Bereits hier zeigt sich der ambivalente Charakter der Tätowierung, den sie bis heute nicht verloren hat. Einerseits diffarmierende Brandmarkung, andererseits positives Gruppenzeichen.

Besonders grausam wurden Menschen bei ihrer Ankunft in den Konzentrationslagern des dritten Reichs gebrandmarkt. Die Zahl auf dem linken Unterarm sollte nicht auf der Haut halt machen, sondern bis ins Hirn wirken. Vom Körper in die Seele sollte sie das Individuum zu einer Nummer unter vielen reduzieren. Von einem Menschen zum Nichts. Auf andere Weise wirken diese Zahlen bis in die Gegenwart fort. Viele junge Erwachsene veranlasst das Gedenken an den Holocaust dazu, sich diese KZ-Matrikelnummer ihrer Vorfahren ebenfalls tätowieren zu lassen. So zeigen sie, dass die geliebten Großeltern weit mehr als eine Nummer waren. Damit wird eine Brandmarkung zum Versuch, das Vergangene aufzuarbeiten und die Geschichte des jüdischen Volkes und der eigenen Familie weiterzutragen.

Tätowierungen als Importschlager aus der Südsee

Ausgabe 28: Körper Dieser Artikel erscheint exklusiv als Onlinebeitrag zur Ausgabe 28 unseres gedruckten Magazins. Die digitale Version durchblättern Alle Artikel der Ausgabe Der Schwerpunkt Körper

Der Beitrag Faszination Hautsicht – Die Tätowierung als globales Phänomen erschien zuerst auf presstige – Das Augsburger Hochschulmagazin.